podrán

podrán cortar todas las flores;

siempre habrá un hombre semilla.

a 1 ?

domingo, abril 26, 2009

patxi andion: Me está doliendo una pena.

PERO LA SERPIENTE ERAN TU VOZ Y TU PALABRA MIRÁNDOSE EMBOBADAS...

PERO LA SERPIENTE SÓLO ERA TU CABELLO ENCRESPADO...

LEONARD COHEN: Dance me to the end of love.


PERTENENCIAS.


yo tenía nombre y numeración yo tenía como si lo tuviese todo; en ocasiones me introducía  en mi algoritmo, no sé si era un siligismo o un soliloquio, y...
verás en realidad la realidad vista a vuelo de mariposa o a vista de gorrión o a vista de águila o a vista de gaviota o a vista de luna o a vista de sol siempre era la misma: tú; pero tú cada vez más grande, cada vez más enorme. cada vez gigantesca... hasta que tú me perdías de vista...

PATXI ANDION: Una, dos y tres.


SARAMAGO NO ES BLOGHONESTO...


yo no sé quién era; si mis estornudos eran efecto directo del rabo del diablo hurgando en mis narices o alguien tocando lo que no debiera...
Este mundo bueno es si usásemos bien de él como debemos...
yo no sé quién era; -¿sería un príncipe azulón o colorado, arco iris o despistado?
Yo no sé quién era; iba de un lado al mismo lado, de una esquina a la misma esquina, de un pensamiento a idéntico pensamiento...
yo no sé quién era: van como limpios pero mister proper es una quimera -es más fácil mirar que mirarse-.
Y Saramago, lo ha dicho no sé quien en la SER esta mañana tiene un negro que le escribe en el blog. -la gente importante usa y abusa de los .
Recomiendo la audición de Nazim Hikmet a través de Agua Viva; también era comunista pero en su cuaderno de bitácoras era honesto...


jueves, abril 23, 2009

YO SOY UN LIBRO...


yo soy un libro; un libro ilustrado -no sé si también con imágenes-, un libro con pastas maduras y papel agotado, un libro en el que las letras son números y los números espacios -o tiempos, su parte femenina (el tiempo es un círculo entrañable, acogedor, perfecto , ideal para que te suceda la eternidad en él).
Yo soy un libro y tú un abecedario alfabético, un punzón, una pluma o un teclado.
Por tanto tú y yo somos un sistema dinámico no lineal... (un pequeño caos, eso sí muy importante)

martes, abril 21, 2009

PERO SI ESA NO ES LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO LUEGO ENTONCES SIN DUDA MÁS QUE PROBABLEMENTE ERES TÚ, MAYORMENTE LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO.

HOLA: ME ALEGRO DE TU REGRESO Y TE DEDICO LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO, DE SABINA.


YO HE PERDIDO TODOS LOS PAPELES (HASTA LOS DEL PERIÓDICO);SÓLO ME QUEDA EL DE DEFUNCIÓN Y COMO YO NO LO REDACTARÉ...

BÚSQUEDA.


he salido en busca de una poesía que llevarme a los labios y no la he encontrado; tampoco he encontrado mis labios ni mis ojos he encontrado...
no encuentro nada y ya no sé si los versos están el reverso o son el reverso o el contraverso
- y mientras rompía el silencio con un hueco de mirada (pero nunca dejó la palmatoria ...-

JOAN MANUEL SERRAT: Vagabundear.


SI YO HUBIESE NACIDO MUJER... ENTONCES SIN DUDA SERÍA INTELIGENTE

YO ME ANIMO PERO EL ÁNIMA SE DESANIMA ( Y LAS MUJERES SIMPRE SE SALEN CON LAS SUYAS).

PUES A MI LA VIDA YA SE ME VA PONIENDO CUESTA ¿ARRIBA? O CUESTA ¿ABAJO? (ESTA CONFUSIÓN SERÁ POR EFECTO DEL ALCEIMER).

DICEN QUE YO Y MI VIDA ACABAREMOS POR SEPARARNOS...

FRANK SINATRA: Downtown.

PERO LA VIDA ES UNA AUTÉNTICA NAVAJA CON LAS PEORES INTENCIONES MUY AFILADAS...

SOY TAN SINCERO QUE MI PROPAGANDA ES VERAZ Y MUY ESCASA...

TODOS LOS SERES HUMANOS VIVIMOS AL FILO DE UNA NAVAJA DE HOJA MUY AFILADA...

lunes, abril 13, 2009

PERO EL CÍRCULO NO ERA TUYO...

PERO VOLABA A CIEGAS.


LA MIEL DE LOS SUEÑOS, artículo de SERAFÍN BODELÓN.


OPINIÓN ARTICULOS

EFLUVIOS ONÍRICOS Leer a César Gavela, vislumbrar a Juan José Millás, me ha traído la evocación del sueño de San Waningo, que vivió en el siglo VII; eran tiempos visigodos en España y era la época merovingia en la Galia, que todavía no se llamaba la dulce Francia de la 'Chanson de Roland' 
La miel de los sueños
GASPAR MEANA
E RA un niño que soñaba / un caballo de cartón; / abrió los ojos el niño / y el caballito no vio». (Antonio Machado). Veo que sigue estando de moda el tema de los sueños, hontanar de ricas resonancias históricas y literarias. Poco ha leía en varios periódicos del mismo día varios artículos de fondo con la temática onírica. Así César Gavela escribía sobre 'Sueños literarios'. Y el mismo día Juan José Millás veía fluir en sueños los efluvios oníricos de las ideas, que se le infiltraban en el intelecto mientras dormitaba. Y al ávido lector, que era quien esto escribe, le parecía estar oyendo a Platón dialogar con sus discípulos sobre el mundo de las ideas, el único mundo real, ya que lo que vemos son simples apariencias de los sentidos. Es el cíclico retorno de los hilos del pasado, que eternamente vuelven en un mítico retorno sin fin. A Eneas le conducía su madre Venus, la diosa del amor, que le hablaba en sueños y así enderezaba sus pasos para el futuro, y así abandona a la enamoradiza reina Dido y pudo al fin arribar a Italia. Y en Homero los dioses controlan las vidas de los hombres a través de los mensajes recibidos en sueños. Y así Ulises hubo de abandonar el amor de la maga Circe, que le retenía con sus hechizos y encantamientos; así pudo llegar a su patria la idílica isla de Ítaca, donde le seguía esperando ansiosa su esposa Penélope. Y es que en el día luchan y se afanan los hombres, pero la noche es de los dioses.
Leer a César Gavela, vislumbrar a Juan José Millás, me ha traído la evocación del sueño de San Waningo, que vivió en el siglo VII; eran tiempos visigodos en España y era la época merovingia en la Galia, que todavía no se llamaba la dulce Francia de la 'Chanson de Roland'. Waningo estando muy enfermo, y, tal vez, debido a las altas fiebres, tuvo una visión onírica. Y en sus sueños vio que estaba a punto de morirse. Ya el Juez Supremo, rodeado de un coro de santos silenciosos, estaba a punto de juzgarle para poder entrar en el reino celestial. Entonces rompió el imperturbable silencio, levantando su dulce voz de doncella virginal, Santa Eulalia, la joven mártir emeritense. Eulalia intercedió por Waningo ante el Juez Supremo. Y a Waningo no sólo fueron perdonadas sus culpas terrenales, sino que se le concedió poder seguir viviendo veinte años más. Y entonces Waningo despertó de su sueño. Y además estaba curado de sus dolencias. Dedicó sus dos décadas de vida restante a fundar cenobios e iglesias dedicadas a la memoria de la joven, mártir y doncella Santa Eulalia, siempre en lugares bucólicos, propicios para el misterio y la oración.
Así consta en la 'Vida de San Waningo'. Así consta en la 'Crónica del monasterio de Fédecamp', una de sus fundaciones en la Normandía francesa. Qué cosas pasaban en el siglo VII por culpa de los sueños. Pero, ¿cuándo no hubo sueños? Ah, la oscura Edad Media; tanto más oscura, cuanto más se la ignora. Es que en aquella época se escribía (y se hablaba) en latín: la lengua de la Cultura Europea de los dos últimos milenios; pero hoy sólo es lengua para el destierro. ¡Quién se lo iba a decir a Waningo, que consideraba este mundo un lastimoso valle de lágrimas, donde predomina la mentira y triunfan más los más malvados!
«La vida es sueño», escribió Calderón. Se equivocaba (y eso que no era paloma). La cruda realidad es, con mucho, bastante más tétrica y perentoria. Más cerca de la realidad está la apreciación de Píndaro. El hombre es sólo «la sombra de un sueño», escribió Píndaro hace cosa de dos milenios y medio. Eso somos: la sombra de un sueño. Ni siquiera un sueño; sólo su sombra. Por eso, tal vez, con nostalgia infinita, decía Homero que las almas son sólo sombras pálidas que deambulan erráticas por el Hades, sin ni siquiera saber en donde se hallan. Pues algo así son los terrícolas de hoy día, pese a que se consideran importantes, fundamentales e incluso algunos, según ellos, definitivos. ¡Qué aciago deliz, el confundir los sueños con la realidad!

domingo, abril 12, 2009

TIEMPO PEQUEÑO.


tiempo diminuto, tiempo desgajado, miaja de tiempo...
como tú  reducida a nada -o aún a menos-;
como tú extendida en todo tu círculo;
como tú piedra o estrella o arena ... 

BEBE: Tiempo pequeño.


QUE SIGA LA PERA EN EL PERAL, PERO QUE NO SE EMPRUDEZCA, QUE NO FALTARÁ QUIEN SE LA MEREZCA.


Acaba de referirlo mi madre ( Calamonte, Badajoz, 1917) y según ella procede  de su madre (Palacios de Guadalmez, Ciudad Real, hacia 187... ).

sábado, abril 11, 2009

AMORNIMIA O CUANDO EN EL AMOR HAY SINONIMIA.

DE LAS PALABRAS


claro que las palabras tienen significación tal como tú tienes corazón y fervor y amor y pasión ...

viernes, abril 10, 2009

DEL VERSO A LA PALABRA....


pero del verso a la palabra sólo media un abismo y es quitarse no sólo los cueros, también la piel y poner el alma bajo una lupa que sólo señala lo peor.
Mejor que el verso se quede en el verso y si ha de moverse que se transforme en reverso pero nunca en palabra.
La palabra es ... y miente y engaña, y...

DE LA PALABRA AL VERSO.


yo no sabía si las palabras subían del alma o bajaban del cerebro; pero siempre entreimaginé la palabra ya como el grito de un borbollón o el rumor de una catarata.
Pero hubo un día en que encontré una fuente infinita de bellísmas palabras: tu mirada.
Y la palabra se hizo verso...

JOAN MANUEL SERRAT: La Saeta.


Y HEMOS LLEGADO A 3003 ENTRADAS PUBLICADAS EN ESTE BLOG.

Y LA ALTURA HUMANA DE DIOS IBA MÁS ALLÁ DEL ALZADO DE UNA CRUZ...

Y ÉL ERA EL ROSTRO Y LA CRUZ, EL HAZ Y EL EN VEZ....

ERA UN ÁRBOL SECO, PERO SU SANGRE FUE LA SAVIA DE SU RENACIMIENTO...

Y PARA ÉL CARA CRUZ...

PERO ALGUNOS TRANSFORMARON LA CRUZ EN ESPADA., OTROS EN ALFANGE..

Y EL PESO DE AQUELLA CRUZ ERA EL PESO DE TODA LA HUMANIDAD...

jueves, abril 09, 2009

PERO EN AQUELLA CRUZ QUE SÓLO ÉL LLEVABA HABÍAN CRUZADO Y FIJADO A TANTOS ...

ANA BELÉN: Pero no termino.


ETERNO RETOÑO...


y la ciudad tenía cubos de agua en vez de manzanas de casas
y por la ciudad circulaban círculos concéntricos y los triángulos escalenos hacían de escaleras hacia el cielo
y por la ciudad yo era, en singular,  si tú eras (yo simple, tú en plural -¿ya me habías absorvido?)
y un tal moisés horodaba las piedras y de las piedras manaba mala leche y peor hiel
...
pero el sol no se puso; al día siguiente sucedió el día anterior y yo dejé de ser yo para ser tú y tú pasaste a ser yo.

ENTRAR EN TU NOMBRE...



entrar en tu nombre y escribir en él mi nombre ¿a vuelo de pluma o a aguijón de estilete?
entrar en tu nombre y escribir en él mi nombre ¿con los dedos sedosos o con los labios sonrosados?
entrar en tu nombre y escribir en él mi nombre y de dos nombres hacer un sólo...,  un sólo nombre (el tuyo escribiendo tu nombre en el mío).
[Y cuando tu escribías tu nombre en el mío yo entreba en el mar como pez y yo era feliz como pez en el agua].

EL NAZARENO DE LA COFRADÍA DE NTRO. PADRE JESÚS NAZARENO, SANTÍSIMO CRISTO DE LOS REMEDIOS Y NTRA. SRA. DEL MAYOR DOLOR.





ayer miércoles a la caída de la tarde.

PUNTA UMBRÍA EN MIÉRCOLES SANTO.

Ayer Punta Umbría estaba casi desierta, sin embargo estaba bella...

EL LENGUAJE DE LAS PALABRAS...


yo he hablado muchas veces con mis palabras -tantas veces y aún más que he soñado-; y he hablado con ellas tanto en los rincones como en medio de la plaza, frente a tí y tras tu mirada,
caído en una gavia o pisando cumbres...
Yo he hablado muchas veces con mis palabras y ellas han escrito en mí noticias, biografías, poemas, alguna novela inconclusa.
Y mis palabras me cuentan cuentos de paisajes imposibles y de hombres impensables y me narran
...
pero también he hablado con tus palabras:
Nunca me equivoqué tanto ni nunca equivoqué tanto la realidad con el deseo, el miedo con la probabilidad... ni a tí conmigo...