SOBRE LA MUERTE...

en tiempo real, el presente; entonces ¿cuál el irreal? ¿El pasado, el futuro? ¿Yo ? ¿Tus deseos?

En el tiempo van árboles desvencijados, absortos...

Y el tiempo nos lanza sus agujas afiladas: y su ponzoña se llama Muerte.

Pero la Muerte es un disparo de sueño, un caballo desbocado, un río que te lleva en sus entrañas...

Nada.