podrán

podrán cortar todas las flores;

siempre habrá un hombre semilla.

a 1 ?

martes, mayo 26, 2009

MONÓLOGO: CUENTO SINTIGO...

YO TAMBIÉN FUI PERSONAJE EN BUSCA DE AUTOR...


AUTOTESTIMONIO.


pues sabrás que en mis manos no hay callos aunque en ocasiones hasta haya sangrado al reventarse -claro que he de reconocer que hasta mis manos tienen mala memoria-; por ello cuando acaricio no hago daño y tú bien sabes que cuido  su tacto porque mis caricias originan sonrisas especialmente a quienes le faltan las más de las palabras o todas las palabras y sus significados.También sabes que yo sólo conquisto corazones vírgenes, esos que cuando reciben el oleaje del mar sienten sólo una consecuente y proporcionada inmensa frescura; o esos que cuando se les cae todo el paisaje se imaginan sus mil y aún más olores y sus millones exagerados de formas y sus enesimones de sonidos o sus tiritones imparables de colores.
Por tanto mírate bien tus manos; mis asperezas son más de ánimo interior que de cuerpo. 
Y esas asperezas no sobresalen fácilmente.
Especialmente cuando esas manos pueden escribir que una mujer es un corrusco del paraíso.

SU SITUACIÓN PERSONAL ERA EXTREMADAMENTE HERMOSA: SU VIDA DEPENDÍA DE UNA SOLRISA.

CONTINO, EFECTO DE CONTIGO.

lunes, mayo 25, 2009

PERO TU NOMBRE ERA MI NOMBRE... (ESPINAS INCLUIDAS).

BASTASUNO...


la espiral es una línea que se mira, remira y vuelve a mirarse remirándose una vez y otra vez más sin parar... hasta embriagarse, emborracharse y perder el sisí y el sitambién...
Es el monotema o el mono-mono que se cree gracioso y se rie consigo mismo de su propia insulsez... insulsante...
Es el mono de feria que vuelve una y otra vez a la carga cargado de una neurosis que le turba áun más las turmas cerebrales.
Es don erre que erre tan lerdo como cuan lerdo cree a los demás y machaconamente les reprende, les previene, les reviene, les aconseja -en realidad es un púlpito de  curas nacionalcatólicos catatónicos y a cuestas o una conseja de viejas -.
Es un verso iterado al infinito nimio o ripio horripilante con encabalgamientos de antesdeayer para la próxima edad de piedra o de la falacia hecha palabra huera y vana, casquihueva.
Es, si se le reduce a un algoritmo, la esencia de un infétido ruido medio... 
(y todo esto dicho con benigno amor y caritativa asunción).

HAY QUIENES SÓLO VEN MOLINOS O MOLINOS...

domingo, mayo 24, 2009

E HIZO DE SÍ MISMO TANTOS PERSONAJES QUE NUNCA SUPO EL DÍA DE SU MUERTE...

DE LA INVOCACIÓN A LOS DIOSES.


acaso una palabra se le atravesaba como dentellada, acaso una palabra.
Acaso una palabra le atravesaba el corazón  y le cicatrizaba la herida con un punzón.
[Hay palabras cuya metonimia es un puñal o , para que rimen, una daga.]
Acaso no exista ninguna palabra... desde que tú dejaste de existir (por que si no oyes cómo o para qué invocarte). 
[los dioses sólo existen en mi mente y vano es alimentarlos con grasa y humo que sólo atraen a los malos espíritus de los hombres].

sábado, mayo 23, 2009

SIEMPRE SOLO...


siempre solo y un puñado de palabras inútiles cuando no innecesarias o imprudentes o demasiado silenciosas;
siempre solo...
siempre solo de si mismo y con toda la Historia y toda la Geografía extendida por su piel a modo de cáncer espeluznante.
Siempre solo mientras sus manos se entrelazaban como buscándose...
siempre solo y el mundo envuelto en un pañuelo 
[- cuando yo te encuentre reirán los pájaros nubes de dientes blancos.
- y tú serás un corrusquito de paraíso.]
siempre solo, con la dulzura envuelta en papel de estraza, con la piel sin áloe vera pero el corazón de áloe vera...
siempre solo... sin mundo sin demonio sin ni siquiera carne
[y sin espíritu que se quedó enredado en una rama del Árbol del Paraíso].

MIGUEL LABORDETA Y PABLO GUERRERO: Siempre solo.


QUISO SER PERFECTA PERO ECHÓ EN FALTA QUE LE CANTASE UN POETA...

domingo, mayo 17, 2009

DE LA MENTIRA.


todo era mentira, desde la propia verdad hasta la misma certeza.
Todo era mentira: la estadística, la probabilidad y la demostración; la ciencia y la religión, el número y la palabra.
Todo era mentira: tú tendida como ola de mar y yo erguido como lengua de tierra.
Todo era mentira: la filosofía y la sabiduría, la humildad y la suficiencia, la gloria y el deshonor;tú y yo -aún más mentira-.

sábado, mayo 16, 2009

VIRIATO.



dormir, correr, mirar, horror, Ur...
a veces surgen planetas entre mis manos y no sé si proclamar la última guerra de las galaxias...
Yo nunca fuí napoleón aunque alguna vez me puse su cucurucho de loco; tampoco fui anibal aunque debiera de haber sido viriato.
Pero no me imagino a viriato como viriato por causa de pózimas mágicas.
Viriato era una causa muerta, terriblemente muerta... molestaba a la Civilización.

jueves, mayo 14, 2009

UN PÁJARO EN LA CABEZA....


era un juguete roto, una palabra dislálica, lo negramente oscuro, un sueño malo, perverso, una pesadilla y una tortura

era un juguete roto, una sonrisa desdentada, un beso sin labios, un abrazo con las manos deshuesadas y con la mirada des/almada

era la cabeza desprendida de un caballo, la sangre derramada de un soldado, la lágrima de una niña asesinada,

era la vuelta y el ocaso, lo perdido y lo que nunca volvería, y no tenía nombre ni fecha ni identidad ni caducidad. 

Su nombre hubiersa sido Enigma pero más bien llevaba a las espaldas  tu rostro y tus costumbres...

PASADO, PRESENTE Y FUTURO...


el cristal roto y las entrañas al descubierto; 
y mientras llovía...
una pregunta desaparecía por el horizonte;
y mientras se alzaba sobre la tierra un enorme signo de admiración...
¿Por tí, por mí, por nosotros?
La lluvia no  sabía a miel sino a hiel, a esencia humana, a carácter fuerte y definitivo para sobrevivir en el último momento...
Pero pensaba que aún había espacio y tiempo y oportunidades; su mano se alargaría hacia otra mano. Al fín la vida es una carrera de relevos entre semejantes, entre similares que más que cambiar el paso les cambia el tiempo y el lugar...
Yo soy  mi padre, yo soy mi abuelo, el hombre de enmedio y el de la piedra interpretando la misma obra en distinto decorado pero con el mismo aforo...
Yo  soy su mano presente, yo soy su brazo presente; soy la palabra presente de todos los hombres y mujeres que me han traído hasta aquí y hasta ahora... 
Y mientras vivo por ellos, desde ellos, dándoles la estatura del más grande gigante: la Humanidad.

martes, mayo 12, 2009

DEZÍAMOS AYER...

¿Mis futuros biógrafos? dirán que hoy fue un gran día; por supuesto ya que he sido protagonista de algún evento especial, interesante e importante; pero hoy realmente ha sido un gran día porque, de la forma más sincera, abierta y altruista, he introducido la mano en el pecho y sacado el corazón; luego lo he puesto, incluidos todos sus latidos, a vista de una estrella -y juro que nunca he sido tan sincero y espléndido con mis palabras; también juro que nunca jamás temí tan poco por mis palabras dichas fuera de su natural contexto y tiempo; y además juro que eran palabras con mucho sentimiento pero con ninguna voluntad-. Yo sé que las estrellas no tienen manos ni brazos que te apretujen entre ellos pero sé que a través de sus miradas, cuando ningún oscuro nubarrón se interpone, tienen buenas influencias
Caigan todas sobre mí.
y hoy siguen cayendo sobre mí...

domingo, mayo 10, 2009

PUEDES...; PERO ES TU TRAGEDIA QUE NO QUIERES...

PERO NADIE PUDO CONQUISTARME POR LA ESPADA...

TÚ Y YO, DOS FORMAS DE GRISES.


a veces el tiempo se esconde y apareces tú como una mancha gris en la que son posibles todos los grises desde el más negro al más claro, desde el más transparente al más opaco...
También hay grises redundantes y grises grasientos, grises con un pie en el abismo y una mano abierta a la esperanza, grises en forma de sueños y realidades grises...
yo también fui gris y grises pero nunca pude ser toda la gama del gris o de los grises; sin embargo mi grisicitud fue gratitud...

domingo, mayo 03, 2009

NADA TIENE SINTIDO...

PARA ANTONIA MARTÍN DE RODRIGO MORENO.

Antonio Mateos Martín de Rodrigo,   España, 1955


~ La primavera... ~ 


La primavera, madre, ha desplegado
sus alas soñolientas en tus tiestos.
El viento se llevó los verdes restos
de las verdes macetas que has plantado.

Coge, madre, las flores más hermosas
y enhebra con su gracia tu ternura.
Aspira su perfume con dulzura
y sueña con tus lirios y tus rosas.

¡Cuántas lágrimas duermen hoy en ellas¡ ...
Más ... ¡qué importa si a ti te son tan bellas
que hacen morir tus penas y desgracias¡

No envidies las alondras con sus gracias
porque tú eres la más dichosa flor
que jamás perderá su honesto olor.

(A Antonia Martín de Rodrigo Moreno, Llerena 1971).