Gorrioncillo pecho amarillo de Joselito.Antonio Aguilar interpreta " Gorrioncillo Pecho Amarillo
martes, junio 05, 2007
DE GORRIATOS.
Gorrioncillo pecho amarillo de Joselito.Antonio Aguilar interpreta " Gorrioncillo Pecho Amarillo
ASESINAR LA HISTORIA...
asesinar la historia…
sí, sí asesinar la historia.
cuando me he despedido esta tarde de José Antonio he sentido como haber perpetrado un historicidio.
y es que he decidido, aunque no unilateralmente, dar por terminada, es decir abortar, una preciosa HISTORIA siendo él el primer conocedor del hecho y el máximo animador a que no renunciase a colmarla.
lo siento, pero cuando superas determinada edad las aventuras historiógraficas sin puerto de arribo convenido no merece nadie -pasado, presente o futuro- el ímprobo sacrificio.
yo no concibo la historia ni como una tragedia ni como una heroica resistencia...
la historia no es casi como una poesía...
adiós cientos, miles de documentos de vida aún latente y de carnes en genes presentes y de espíritus prestos a manifestarse, de mil y una sencillas querencias y de miles de felices e infelices nacencias, de barruntos obligados y de adivinanzas imposibles, de sueños irrealizables y de olvidos forzados, de cotidianidades vanas y útiles, de bondades precisas y de maldades malquistadas, de silencios no callados y de palabras como parábolas.
y es que no habría población pequeña que contase con tanta información ni con tantas implicaciones para explicar y entender otras Historias mayores.
adiós una HISTORIA con tantas flores como semillas pero con tanta sequedad como flores y semillas.
pero la falta de riego no es mía; siempre supe de los mejores acuíferos y de los mejores sistemas de riego (el huerto es un tesoro si el hortelano es un moro)…
pero yo -que sólo me cuento los dedos- no contaba con tanto teatro espectáculo ni tanto espectáculo esperpento.
La bonita historia de Caperucita Roja
lunes, junio 04, 2007
TE LLEGARÁ UNA ROSA
y como una piedra
y como una hiedra
y como una madreselva
te llegará
en su perfume;
te llegará una rosa
y una espina
y su mirada vacía
y como una piedra
y como una hiedra
y como una madreselva
te llegará
en su perfume;
te llegará una rosa
y una espina
y su mirada vacía
a tu vida;
te llegará una rosa
y su espacio
y sus promesas
te llegará una rosa
y su espacio
y sus promesas
vacías;
que las rosas nacen
para un solo rato
y nunca terminar
que las rosas nacen
para un solo rato
y nunca terminar
de gozarlas en el día;
te llegará una rosa azul
como tus labios
pero sus pétalos
ya habrán muerto
al rozar los tuyos
te llegará una rosa azul
como tus labios
pero sus pétalos
ya habrán muerto
al rozar los tuyos
con sus espinas.
Alberto Cortez - Te llegará una rosa
Te llegará una rosa cada día,
que medie entre los dos una distancia,
y será tu silente compañía
cuando a solas te duela la nostalgia.
Te llegará una rosa cada día
augurándote tiempos de ventura;
compañera total del alma mía
propietaria de toda la ternura.
Quisiera ser un mago fabuloso,
para trocar las rosas por estrellas,
dejarlas en tu almohada sigiloso,
que iluminen tus sueños todas ellas.
Te llegará una rosa y la mañana
será para vivirla entre comillas,
tu alma escapará por la ventana
de tu orilla volando hasta mi orilla.
Aquellos que no tienen fantasías
no pueden entender, es muy complejo,
que acorta la distancia cada día
recibir una rosa desde lejos.
Te llegará una rosa día a día,
será como quitarle al calendario,
las hojas que nos faltan todavía
Alberto Cortéz
Alberto Cortez - Te llegará una rosa
Te llegará una rosa cada día,
que medie entre los dos una distancia,
y será tu silente compañía
cuando a solas te duela la nostalgia.
Te llegará una rosa cada día
augurándote tiempos de ventura;
compañera total del alma mía
propietaria de toda la ternura.
Quisiera ser un mago fabuloso,
para trocar las rosas por estrellas,
dejarlas en tu almohada sigiloso,
que iluminen tus sueños todas ellas.
Te llegará una rosa y la mañana
será para vivirla entre comillas,
tu alma escapará por la ventana
de tu orilla volando hasta mi orilla.
Aquellos que no tienen fantasías
no pueden entender, es muy complejo,
que acorta la distancia cada día
recibir una rosa desde lejos.
Te llegará una rosa día a día,
será como quitarle al calendario,
las hojas que nos faltan todavía
Alberto Cortéz
introducirse en la Historia como buscador te origina desazones por los demasiados quiebros inesperados.
y te imaginas y te sientes como una bola de billar sin destino o una gota de agua sin remanso en donde guarecerse.
la Historia es un reto en donde te rompes un poco del cuerpo y más del alma
y la Historia te sube, te agacha y te arrodilla
te pone los brazos en cruz o te ilumina con la luz de un candil
o te da con la palmeta en la palma de la mano o te arrea un cinturonazo en las espaldas.
la historia es una rosa erizada de espinas y belleza participada por el amargor de una adelfa.
la historia es verdad y vida, mentira y busca, sueño y vacío, único destino.
y demostrar que no está muerto que todo sigue viviendo o malviviendo, como cualquiera en su realidad cotidiana…
y te imaginas y te sientes como una bola de billar sin destino o una gota de agua sin remanso en donde guarecerse.
la Historia es un reto en donde te rompes un poco del cuerpo y más del alma
y la Historia te sube, te agacha y te arrodilla
te pone los brazos en cruz o te ilumina con la luz de un candil
o te da con la palmeta en la palma de la mano o te arrea un cinturonazo en las espaldas.
la historia es una rosa erizada de espinas y belleza participada por el amargor de una adelfa.
la historia es verdad y vida, mentira y busca, sueño y vacío, único destino.
y demostrar que no está muerto que todo sigue viviendo o malviviendo, como cualquiera en su realidad cotidiana…
Alberto Cortez - Mi árbol y yo
Mi madre y yo lo plantamosEn el límite del patioDonde termina la casaFue mi padre quien lo trajoYo tenía cinco añosY él apenas una ramaAl llegar la primaveraAbonamos bien la tierraY lo cubrimos de aguaCon trocitos de maderaHicimos una barreraPara que no se dañaraMi árbol brotó, mi infancia pasóY hoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yoCon el correr de los añosCon los pantalones largosMe llegó la adolescenciaFue a la sombra de mi árbolUna siesta de veranoCuando perdí la inocenciaLuego fue tiempo de estudiosCon regresos a menudoPero con plena concienciaQue iniciaba un largo viajeSólo de ida el pasajeY así me gano la ausenciaMi árbol quedó, y el tiempo pasóY hoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yoMuchos años han pasadoY por fin he regresadoA mi terruño queridoY en el límite del patioAhí me estaba esperandoComo se espera a un amigoParecía sonreírmeComo queriendo decirmeMira, estoy lleno de nidosEse árbol que plantamosHace veintitantos añosSiendo yo apenas un niñoAquél que brotó, y el tiempo pasóMitad de mi vida con él se quedóHoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yo-
y desgraciadamente yo nunca tuve un solo y único árbol al que poder asirme
aunque hubiese sido con un solo y único verso;
yo he plantado muchos árboles y a muchos árboles he subido y en muchos árboles me he desolado; he perdido muchos árboles plantados y en todos he creído y de todas sus frutas he probado incluso de sus frutos he probado después del tiempo designado;
pero nunca tuve sensación de haber pecado por comer de sus frutos y es que yo nunca comí de ningún árbol prohibido, tampoco de ningún arbusto ni de ninguna herbácea
[la agricultura dejó paso a la ganadería...]
y tú eras una fotografía
ajada, macilenta
con bordes enrollados,
perdidos;
y tú eras una fotografía
sin color ni olor
sólo con tacto desgastado
y tú eras una fotografía
sólo una fotografía
y el recuerdo de un tiempo,
pasado,
agotado,
ajado.
y yo era tu piel
y lo que no querías ser
ni lo que querías parecer
ni lo que parecías
pero sí lo que aparentabas.
yo era tu mala conciencia:
un poco más de grasa por acá,
una arruga inoportuna por allá,
o más que de naranja
una piel de limón
y asperón,
de fresa ácida;
y yo era tu piel
y su reverso
y lo más feo de tu alma
y lo más feo de tu cuerpo;
por eso, sólo por eso
tú me amabas.
ajada, macilenta
con bordes enrollados,
perdidos;
y tú eras una fotografía
sin color ni olor
sólo con tacto desgastado
y tú eras una fotografía
sólo una fotografía
y el recuerdo de un tiempo,
pasado,
agotado,
ajado.
y yo era tu piel
y lo que no querías ser
ni lo que querías parecer
ni lo que parecías
pero sí lo que aparentabas.
yo era tu mala conciencia:
un poco más de grasa por acá,
una arruga inoportuna por allá,
o más que de naranja
una piel de limón
y asperón,
de fresa ácida;
y yo era tu piel
y su reverso
y lo más feo de tu alma
y lo más feo de tu cuerpo;
por eso, sólo por eso
tú me amabas.
Jorge Drexler Al otro Lado del Rio
Al Otro Lado del Río
Jorge Drexler
Composição: Jorge Drexler
Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
El día le irá pudiendo poco a poco al frío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Yo muy serio voy remando muy adentro sonrío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Al Otro Lado del Río
Jorge Drexler
Composição: Jorge Drexler
Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
El día le irá pudiendo poco a poco al frío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Yo muy serio voy remando muy adentro sonrío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido
Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro
Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río
estoy reconstruyendo una parte de la historia antigua de España y de África y aparecen numerosas pateras;
pero no son pateras de muertos dhambre sino de individuos muy letrados que no quieren que sus papeles desaparezcan ante los serios peligros de extinción a que se enfrentan …
estos papeles tienen la máxima consideración religiosa y por su preservación han resistido a todas las asechanzas combinadas de sus enemigos…
bueno no estoy escribiendo una novela ni siquiera una novela histórica pero si me hubiera propuesto conseguir un buen guión novelístico jamás lo hubiese imaginado.
y es que la realidad no sólo supera a la fantasía, tal cual se dice comúnmente, es que la realidad es pura fantasía, el lugar y el tiempo en que todo es posible.
y lo imposible y lo inverosímil o lo inesperado o lo extraordinario es más factible que suceda
porque la literatura tiende a ser historia
que es una mala, pero bella, copia de la vida, de sus paisajes y de sus personajes, de sus hechos y de sus momentos.
pero mientras la historia saca las espinas que llevas no sé cuántas generaciones clavadas en tus pies la literatura sustituye a la religión como el opio del pueblo (ahora Marx es el oprobio del pueblo y los bisnietos de Bakunin parecen testigosdejehová de segunda generación).
y entretanto Adán sigue en mí alejándose del Paraíso;
pero es que yo no creo más en la Humanidad que en el Hombre Único y Multiplicado a través de todas las generaciones;
es como una forma de ser Dios porque si Él está en todas partes y en todos los momentos al menos sus copias debieran estar en todos los lugares y en todos los momentos por el milagro de las mil y una reduplicaciones.especialmente para que el mundo no esté tan solo...
domingo, junio 03, 2007
Para tí Gloria
Umberto Tozzi - Gloria
Gloria ha quedado como una de esas palabras entrañables de la infancia como los piononos de las Pelicanas; pero esa palabra designaba a una niña vecina mía, hija de Evarista que vivía porbajo de mi casa, que un día se despidió para marchar posiblemente a Madrid y de la que no he vuelto a saber nada.
Apenas si recuerdo poco o nada de ella pero su nombre ha quedado en mí como connotación de los momentos más felices de mi infancia.
Su padre creo que había emigrado a Francia y trajo a Llerena, posiblemente, el primer magnetofón que era de cinta; fue una gozada estranarlo con mi voz recitando un poema...
UNA PALOMA BLANCA,
George Baker Selection Una Paloma Blanca
eran los animales preferidos de mi hermano y durante bastantes años le sirvieron de fachada marmórea a sus huesos en Llerena; ahora en Calamonte descansan con ellos...
qué pena que el día de su regreso no les devuelva el vuelo.
jueves, mayo 31, 2007
YO TAMBIÉN PERDÍ EL MES DE ABRIL.
yo también perdí el mes de abril
pero yo no era el inquilino del fracaso
ni la chica del embarazo
ni la madre deshaucida
yo era quien creía en la verdad
yo era quien creía que la verdad
se imponía por razones
con razones por sus propias razones
especialmente cuando se lastima una flor
o se daña una muñeca
pero no sospechaba yo
que existían otras razones
con razones y mil razones
por las que había que callar
la verdad porque cuando yo canto
las verdades del barquero
ya no son verdades
sino exabruptos…
y que haya una muñeca rota más
en el mundo qué importa
si lo que importa es
saber si son galgos o podencos
espero que a Dios
en el día terrible
sí le importen las muñecas rotas
y las flores lastimadas
y los malos hacedores
y los aún peores consentidores.
Joaquín Sabina - ¿Quién me ha robado el mes de abril?
En la posada del fracaso
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón.
Y cuando por la calle
pasa la vida como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del bolsillo
y grita:
"¿Quien me ha robado el mes de abril?
Pero, ¿cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón."
La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso que preñada
aquel chaval la dejó.
Y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín,
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe:
"¿Quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
Pero, ¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón."
El marido de mi madre
en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor.
Y cuando exhiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja
y piensa:
"¿Quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
Pero, ¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón..."
pero yo no era el inquilino del fracaso
ni la chica del embarazo
ni la madre deshaucida
yo era quien creía en la verdad
yo era quien creía que la verdad
se imponía por razones
con razones por sus propias razones
especialmente cuando se lastima una flor
o se daña una muñeca
pero no sospechaba yo
que existían otras razones
con razones y mil razones
por las que había que callar
la verdad porque cuando yo canto
las verdades del barquero
ya no son verdades
sino exabruptos…
y que haya una muñeca rota más
en el mundo qué importa
si lo que importa es
saber si son galgos o podencos
espero que a Dios
en el día terrible
sí le importen las muñecas rotas
y las flores lastimadas
y los malos hacedores
y los aún peores consentidores.
Joaquín Sabina - ¿Quién me ha robado el mes de abril?
En la posada del fracaso
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón.
Y cuando por la calle
pasa la vida como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del bolsillo
y grita:
"¿Quien me ha robado el mes de abril?
Pero, ¿cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón."
La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso que preñada
aquel chaval la dejó.
Y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín,
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe:
"¿Quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
Pero, ¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón."
El marido de mi madre
en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor.
Y cuando exhiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja
y piensa:
"¿Quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
Pero, ¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón..."
FILOSÓFICA SEPTIMA O DEL INMOVILISMO.
viaje a ninguna parte
al mismo lugar
un rato después
y las estrellas fueron/son/serán/ testigos
vayas a donde vayas contigo vas y con todo tu bagaje
y para eternizarte como Él
viaje a ninguna parte
al mismo lugar
un rato después
y las estrellas fueron/son/serán testigos
vayas a donde vayas contigo vas y con todo tu bagaje
y para eternizarte como Él
viaje a ninguna parte
al mismo lugar
un rato después
Boney M : Rivers of Babylon
miércoles, mayo 30, 2007
DE FLORES Y PALABRAS.
y las flores han sustituido a las palabras
como las flores ayer sustituyeron a las palabras
flores, palabras
silencios y fuego
calor de invierno y frío de esqueleto
ha llovido un niño desde dentro
pero ha nacido desangrado y muerto
música y esperpento
vejez de lo viejo
flores y palabras
y lágrimas
y dolor de alma
cándida, amarga
volver al origen
a la fuente
al agua primordial
a ser pez y sal
espuma
y barco tocado
y barco hundido
y barco a mar rado
como las flores ayer sustituyeron a las palabras
flores, palabras
silencios y fuego
calor de invierno y frío de esqueleto
ha llovido un niño desde dentro
pero ha nacido desangrado y muerto
música y esperpento
vejez de lo viejo
flores y palabras
y lágrimas
y dolor de alma
cándida, amarga
volver al origen
a la fuente
al agua primordial
a ser pez y sal
espuma
y barco tocado
y barco hundido
y barco a mar rado
lunes, mayo 28, 2007
PARA MARÍA: INSTRUCCIONES INALIENABLES PARA VOTAR.
en todo tipo de elecciones
Hoy puedes llevar a cabo por vez primera tu derecho al voto; éste para tí también como ciudadana y mujer se ha fundamentado en hartazgo de lágrimas y en demasía de sangre; por tanto yo no te recomiendo ni te indico qué debes hacer con él porque creo aún en la Libertad y porque luché por la Libertad para que tú también fueses libre.Ahora bien cuando votes que seas tú siempre quien introduzca la papeleta en el sobre...
Como hará tu abuela Antonia esta tarde quien, pese a sus casi noventa años, aún vota por sí misma.
Y como testimonio de aquellos tiempos de lucha te incluyo dos pegatinas de mi colección: una es de un partido comunista indeterminado y la otra de las Juventudes Socialistas que pedían la mayoría de edad a los dieciocho años (hasta la Constitución del consenso la mayoría de edad estaba en los veintiún años).
Canto a la libertad (Labordeta)
Canto a la libertad (Labordeta)
sábado, mayo 26, 2007
DE LA ESTÉTICA CRISTIANA O DE LA NECESIDAD DE SER BUENA GENTE PARA SER BELLO.
Hoy como ayer y mañana la lección será de Estética. Por favor levántese y sitúese vd. en el encerado; no, no póngase frente a sus compañeros. Sí, sí, así, perfecto.
Y bien vds. no saben qué es la estética pero si miran a su compañera podrán imaginar que es algo muy hermoso, por comparación claro; además podrán deducir que la estética es muy ambiciosa si la miran a ella; y si la miran a ella creerán que se encuentran ante una estatua griega.
Efectivamente vds. se encuentran frente a una estatua griega de carne y hueso.
Pero la Estética es voluble en sus cánones y, en ocasiones, se apiada de los contrahechos; lo dijo un tal Jesús; así con ser solamente buena persona serás bello, muy bello, tan bello como Él al que pintan tan bello…
Joaquin Sabina - La canción más hermosa del mundo
Y bien vds. no saben qué es la estética pero si miran a su compañera podrán imaginar que es algo muy hermoso, por comparación claro; además podrán deducir que la estética es muy ambiciosa si la miran a ella; y si la miran a ella creerán que se encuentran ante una estatua griega.
Efectivamente vds. se encuentran frente a una estatua griega de carne y hueso.
Pero la Estética es voluble en sus cánones y, en ocasiones, se apiada de los contrahechos; lo dijo un tal Jesús; así con ser solamente buena persona serás bello, muy bello, tan bello como Él al que pintan tan bello…
Joaquin Sabina - La canción más hermosa del mundo
FILOSÓFICA SEXTA O DE LA SALIDA O DEL EXILIO.
salir
salir de ti
salir de ti como el primer día
salir de ti como el primer día de la vida
salir de ti como el primer día de la vida al exilio
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio y fuga
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio y fuga hacia la muerte
Enya – Exile
salir de ti
salir de ti como el primer día
salir de ti como el primer día de la vida
salir de ti como el primer día de la vida al exilio
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio y fuga
salir de ti como el primer día de la vida al exilio y la vida que es prólogo y prefacio y fuga hacia la muerte
Enya – Exile
JOSÉ IGNACIO RODRÍGUEZ HERMOSELL PUBLICA "SEGUNDA BIBLIOGRAFÍA BARCARROTEÑA"
A decir verdad no sólo he leído en el desierto es decir diccionarios y enciclopedias o el Mahabharatta y el Ramayana; también he leído bibliografías por necesidad del guión pero apenas he leído una bibliografía además literaturaria.
Y tal excepcional bibliografía se denomina Segunda Bibliografía Barcarroteña.
Y cual autor es mi amigo José Ignacio Rodríguez Hermosell que, cuando escribe, hace honor a su segundo apellido aún en algo tan insípido, por regla, método y sistema o necesidad.
De Barcarrota era Hernando de Soto y el refrán, entre gracioso y despectivo, según el cual “la que no corre trota”; de otro antiguo, testigo del fratricidio y del pueblicidio hispanoportugués, ya nos dio cuenta el autor: "portugueses volved a Barcarrota por la ropa”.
De Barcarrota también viene su famosa Biblioteca
De Barcarrota posiblemente llegó a Calamonte algunos de mis genes con el apellido Araque -acaso mi quinto abuelo porque mi bisabuela por línea paterna materna se llamaba Encarnación Ruiz Araque-; pero este apellido ya no se conserva allí según me testimonió José Ignacio.
Por ello leer este libro consiste en una agradable paseo por acaso una de de las ramas de la que cuelga mi vida; en él se recorren lugares, momentos, acontecimientos, hallazgos, personas, personajes y autores con algo más que ciencia. Y es que José Ignacio también domina y domeña la Literatura (también es el primer suibloguicida)
Enhorabuena.
LOS NIÑOS DE LOS OJOS ROJOS - smokin blue
Y tal excepcional bibliografía se denomina Segunda Bibliografía Barcarroteña.
Y cual autor es mi amigo José Ignacio Rodríguez Hermosell que, cuando escribe, hace honor a su segundo apellido aún en algo tan insípido, por regla, método y sistema o necesidad.
De Barcarrota era Hernando de Soto y el refrán, entre gracioso y despectivo, según el cual “la que no corre trota”; de otro antiguo, testigo del fratricidio y del pueblicidio hispanoportugués, ya nos dio cuenta el autor: "portugueses volved a Barcarrota por la ropa”.
De Barcarrota también viene su famosa Biblioteca
De Barcarrota posiblemente llegó a Calamonte algunos de mis genes con el apellido Araque -acaso mi quinto abuelo porque mi bisabuela por línea paterna materna se llamaba Encarnación Ruiz Araque-; pero este apellido ya no se conserva allí según me testimonió José Ignacio.
Por ello leer este libro consiste en una agradable paseo por acaso una de de las ramas de la que cuelga mi vida; en él se recorren lugares, momentos, acontecimientos, hallazgos, personas, personajes y autores con algo más que ciencia. Y es que José Ignacio también domina y domeña la Literatura (también es el primer suibloguicida)
Enhorabuena.
LOS NIÑOS DE LOS OJOS ROJOS - smokin blue
viernes, mayo 25, 2007
FILOSÓFICA QUINTA O de LOS LÍMITES DE LA METAMORFOSIS
según PUBLIO OVIDIO NASÓN.
Antes de existir el mar, la tierra y el cielo, continentes de todo, existía el caos. El sol no iluminaba aún el mundo. Todavía la Luna no estaba sujeta a sus vicisitudes. La Tierra no se encontraba todavía suspensa en el vacío, o tal vez quieta por su proPio peso. No se conocían las riberas de los mares. El aire y el agua se confundían con la tierra, que todavía no había conseguido solidez. Todo era informe. Al frío se oponía el calor. Lo seco a lo húmedo. El cuerpo duro se hincaba en el blando. Lo pesado era ligero a la vez. Dios o la Naturaleza, puso fin a estos despropósitos, y separó el cielo de la tierra, a ésta de las aguas y al aire pesado del cielo purísimo. Y así, el caos dejó de ser.
Vengo recogiendo datos para hacer un trabajo sobre la Cosmología Cristiana para, partiendo de una descripción martirial del siglo IV, alcanzar a explicar los nexos entre el Hombre y la Naturaleza según el Génesis.
Y curiosamente la introducción de un idólatra como Ovidio me viene como anillo al dedo.
En ocasiones pienso que los idólatras del mundo antiguo serían el equivalente a los protestantes del mundo moderno; bueno hasta éstos degeneraron ideológicamente creando sus propios y originales esclavos a través del Liberalismo. O no...
Pero puestos a sincerarnos creo que los católicos degenerarán en los fariseos y volverían a escuchar en el final de los tiempos aquello de si es más importante el domingo que el hombre...
Vals de las mariposas
Antes de existir el mar, la tierra y el cielo, continentes de todo, existía el caos. El sol no iluminaba aún el mundo. Todavía la Luna no estaba sujeta a sus vicisitudes. La Tierra no se encontraba todavía suspensa en el vacío, o tal vez quieta por su proPio peso. No se conocían las riberas de los mares. El aire y el agua se confundían con la tierra, que todavía no había conseguido solidez. Todo era informe. Al frío se oponía el calor. Lo seco a lo húmedo. El cuerpo duro se hincaba en el blando. Lo pesado era ligero a la vez. Dios o la Naturaleza, puso fin a estos despropósitos, y separó el cielo de la tierra, a ésta de las aguas y al aire pesado del cielo purísimo. Y así, el caos dejó de ser.
Vengo recogiendo datos para hacer un trabajo sobre la Cosmología Cristiana para, partiendo de una descripción martirial del siglo IV, alcanzar a explicar los nexos entre el Hombre y la Naturaleza según el Génesis.
Y curiosamente la introducción de un idólatra como Ovidio me viene como anillo al dedo.
En ocasiones pienso que los idólatras del mundo antiguo serían el equivalente a los protestantes del mundo moderno; bueno hasta éstos degeneraron ideológicamente creando sus propios y originales esclavos a través del Liberalismo. O no...
Pero puestos a sincerarnos creo que los católicos degenerarán en los fariseos y volverían a escuchar en el final de los tiempos aquello de si es más importante el domingo que el hombre...
Vals de las mariposas
jueves, mayo 24, 2007
CANCIONERO II.: Lionel Richie, Moody Blues y Steve Wonder.
Lionel Richie - Say You Say Me
Moody Blues/Nights In White Satin
Steve Wonder - I just called to say I love you
FILÓSOFICA CUARTA O SOBRE LA MEJORÍA DE LA MUERTE.
y todo lo que no se espera llega en el momento en que la cuenta es hacia atrás y la dirección cuesta abajo
o la vida es ya una acusada pendiente
o la vida es ya una acusada pendiente
y hasta se ha desgastado el esquema corporal
y por rodar no ruedo colchones “piedras baratas” abajo
y todo lo mejor llega cuando
el alma se vence a sí misma y el cuerpo se derrota
el alma se vence a sí misma y el cuerpo se derrota
entonces resurge la primavera entre las cuatro paredes del alma
como un extraño cultivo de post-primor
o peras de julio en diciembre
y te vienen las ganas de lanzarte a la conquista de américas imposibles o al descubrimiento de mundos impensables o la realización de proezas irrealizables
¿no será la mejoría de la muerte?
Hilario Camacho, Tristeza de amor
Bajo el tejado de cristal
duermen el odio y la pasión
sueños de gloria y de poder
calman su grís desolación.
Tristeza de amor
un juego cruel
jugando a ganar
has vuelto a perder.
Son muchos los que mienten
para resplandecer
pagando por su vida
un interés.
Tristeza de amor
un juego cruel
jugando a ganar
has vuelto a perder
Dónde está.
No sé qué pasa esta noche
que cierro todos los bares,
el tiempo se ha detenido
y no amanece jamás.
En ella me reflejaba
y su boca, era mi olvido;
me creía el rey del mundo
y un mendigo soy otra vez.
Donde está
esa mágica mirada
dónde está
la blanca seda de su piel
dónde está
la sonrisa ilusionada
¿fué verdad.... o lo soñé?.
Llorando lleno mi copa
saboreando mi amargura.
No he podido retenerla
aunque la hice soñar.
Yo quise atar lo invisible.
El amor no tiene dueño
y se escapa entre tus dedos
si lo quieres controlar.
Dónde está
esa mágica mirada...
¿no será la mejoría de la muerte?
Hilario Camacho, Tristeza de amor
Bajo el tejado de cristal
duermen el odio y la pasión
sueños de gloria y de poder
calman su grís desolación.
Tristeza de amor
un juego cruel
jugando a ganar
has vuelto a perder.
Son muchos los que mienten
para resplandecer
pagando por su vida
un interés.
Tristeza de amor
un juego cruel
jugando a ganar
has vuelto a perder
Dónde está.
No sé qué pasa esta noche
que cierro todos los bares,
el tiempo se ha detenido
y no amanece jamás.
En ella me reflejaba
y su boca, era mi olvido;
me creía el rey del mundo
y un mendigo soy otra vez.
Donde está
esa mágica mirada
dónde está
la blanca seda de su piel
dónde está
la sonrisa ilusionada
¿fué verdad.... o lo soñé?.
Llorando lleno mi copa
saboreando mi amargura.
No he podido retenerla
aunque la hice soñar.
Yo quise atar lo invisible.
El amor no tiene dueño
y se escapa entre tus dedos
si lo quieres controlar.
Dónde está
esa mágica mirada...
FILOSÓFICA TERCERA O EL AMOR SEGÚN PLOTINO.
II. EL ÉXTASIS.
VI,9, 9-11.
El verdadero objeto de nuestro amor está quí abajo, y podemos unirnos a él, tomar nuestra parte de él y poseerlo realmente dejando de disiparnos en la carne. Todos los que han visto saben lo que digo. Saben que el alma tiene otra vida cuando se acerca a él, me mantiene cerca de él y participa de él. Entonces sabe que el que da la verdadera vida está ahí, y ya no necesita nada. Al contrario, debe rechazar todo lo demás y contentarse con él solo; debe hacerse él solo, suprimiendo todo lo que ha sido añadido. Entonces nos esforzamos en salir de aquí, rompemos los lazos que nos atan a las otras cosas, nos replegamos mismos a fin de que no haya ninguna parte de nosotros en contacto con Dios. Aquí mismo es posible verlo y verse, en la medida en que es posible tener tales visiones. Nos vemos resplandecientes de luz y llenos de la luz inteligible, o nos convertimos nosotros mismos en una luz pura, un ser ligero y sin peso. Nos hacemos, o más bien somos un dios inflamado de amor, hasta que caemos bajo el peso y esta flor se marchita.
pp. 119 y 120
Plotino
Y allá por 1970 escribía:
Descanso en el silencio de la tarde
sumergido en un mundo sonrïente.
Me siento sorprendido y diferente
y elevo mi estatura con alarde.
La quietud que poseo me ambriaga
y me veo perdido en loco sueño.
Quiero embarcarme en largo y duro leño;
mas la noche golpea con su daga
la ventana del alma que dormita.
Una ilusión lejana se apodera
como un vuelo de blanca primavera.
Buscada la figura que maldita
encontró la metáfora del hombres
hoy la siento perder. No sé su nombre.
El soneto forma parte de un tríptico de sonetos que mi maestro, Francisco Mena Cantero,
tituló de su puño y letra Tríptico desde dentro.
Cuando tienes catorce años- es una de las pocas vanidades que podía permitirme- es muy importante tener cualidades literarias y saber hacer sonetos -aún me entretengo haciéndolos, especialmente los de versos trisílabos y rima asonante- pero aún era más importante que, a pesar de los muchos pesares, la poesía, como el amor o la vida, no era una entelequia.
Y es que como nunca creyese más que en el andrógino promordial mi biblioteca no está dividida por temas ni en ella se sobreponen los libros; como en la historia de las mentalidades en ella hay zapatos rotos y desgastados, trozos de libertad, fallos y metedurasdepatas, entusiasmos y miedos, elementos de bricolage, hemerotecas, discotecas, videotecas, escaleras, productos de jardinería; y como en la Teoría General de Sistemas no hay disciplinas sino disciplina, no hay en mi biblioteca partes sino todos, no hay causas ni efectos sino hechos, santos y demonios, luz y oscuridad...
Y los que no entienden de filosofías llaman a todo lo incluyente, a todo lo que se busca en el todo batiburrillo...
Y es que el mundo sería un enorme mosaico y en el arte musivario si importante es la tesela
importante es el mosaico e importante es la técnica y el taller y la cantera.
Y en jardinería si importante es una flor más importante son más flores o es que quién puso nombre al "mono" no pensaba en su soledad...
Moody Blues "Days of Future Passed"
VI,9, 9-11.
El verdadero objeto de nuestro amor está quí abajo, y podemos unirnos a él, tomar nuestra parte de él y poseerlo realmente dejando de disiparnos en la carne. Todos los que han visto saben lo que digo. Saben que el alma tiene otra vida cuando se acerca a él, me mantiene cerca de él y participa de él. Entonces sabe que el que da la verdadera vida está ahí, y ya no necesita nada. Al contrario, debe rechazar todo lo demás y contentarse con él solo; debe hacerse él solo, suprimiendo todo lo que ha sido añadido. Entonces nos esforzamos en salir de aquí, rompemos los lazos que nos atan a las otras cosas, nos replegamos mismos a fin de que no haya ninguna parte de nosotros en contacto con Dios. Aquí mismo es posible verlo y verse, en la medida en que es posible tener tales visiones. Nos vemos resplandecientes de luz y llenos de la luz inteligible, o nos convertimos nosotros mismos en una luz pura, un ser ligero y sin peso. Nos hacemos, o más bien somos un dios inflamado de amor, hasta que caemos bajo el peso y esta flor se marchita.
pp. 119 y 120
Plotino
Y allá por 1970 escribía:
Descanso en el silencio de la tarde
sumergido en un mundo sonrïente.
Me siento sorprendido y diferente
y elevo mi estatura con alarde.
La quietud que poseo me ambriaga
y me veo perdido en loco sueño.
Quiero embarcarme en largo y duro leño;
mas la noche golpea con su daga
la ventana del alma que dormita.
Una ilusión lejana se apodera
como un vuelo de blanca primavera.
Buscada la figura que maldita
encontró la metáfora del hombres
hoy la siento perder. No sé su nombre.
El soneto forma parte de un tríptico de sonetos que mi maestro, Francisco Mena Cantero,
tituló de su puño y letra Tríptico desde dentro.
Cuando tienes catorce años- es una de las pocas vanidades que podía permitirme- es muy importante tener cualidades literarias y saber hacer sonetos -aún me entretengo haciéndolos, especialmente los de versos trisílabos y rima asonante- pero aún era más importante que, a pesar de los muchos pesares, la poesía, como el amor o la vida, no era una entelequia.
Y es que como nunca creyese más que en el andrógino promordial mi biblioteca no está dividida por temas ni en ella se sobreponen los libros; como en la historia de las mentalidades en ella hay zapatos rotos y desgastados, trozos de libertad, fallos y metedurasdepatas, entusiasmos y miedos, elementos de bricolage, hemerotecas, discotecas, videotecas, escaleras, productos de jardinería; y como en la Teoría General de Sistemas no hay disciplinas sino disciplina, no hay en mi biblioteca partes sino todos, no hay causas ni efectos sino hechos, santos y demonios, luz y oscuridad...
Y los que no entienden de filosofías llaman a todo lo incluyente, a todo lo que se busca en el todo batiburrillo...
Y es que el mundo sería un enorme mosaico y en el arte musivario si importante es la tesela
importante es el mosaico e importante es la técnica y el taller y la cantera.
Y en jardinería si importante es una flor más importante son más flores o es que quién puso nombre al "mono" no pensaba en su soledad...
Moody Blues "Days of Future Passed"
miércoles, mayo 23, 2007
AL FILO DEL FINAL.
vive y es una mentira, engendra y le sustenta una mentira
hijo de sofista, nieto de sofista, mentira de sofista
le sobran las palabras, los diccionarios, los atlas y los textos
pero no tiene alma
sólo senti…mientos y cu/á-e/ntos ilustrados
y escribe verdades muy verdaderas
pero en sus muy sufridos papeles las verdades se agazapan y se tiñen de roja vergüenza
Joaquin Sabina- Es Mentira
letra
hijo de sofista, nieto de sofista, mentira de sofista
le sobran las palabras, los diccionarios, los atlas y los textos
pero no tiene alma
sólo senti…mientos y cu/á-e/ntos ilustrados
y escribe verdades muy verdaderas
pero en sus muy sufridos papeles las verdades se agazapan y se tiñen de roja vergüenza
Joaquin Sabina- Es Mentira
letra
OTRO LUCHÍN.
Que a la altura de hoy aún haya hijo de su mamá que tenga por juego hacer llorar y temblar a quien sólo tiene el llanto y el miedo como medio de manifestarse; que haya profesionales que ante esto no vean expresamente nada...
Luchín por Víctor JaraLUCHIN
Victor Jara (Chile)
Frágil como un volantín
en los techos de barrancas
jugaba el niño Luchín
con sus manitos moradas
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
el caballo lo miraba.
En el agua de sus ojos
se bañaba el verde claro
gateaba a su corta edad
con el potito embarrado
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
el caballo lo miraba.
El caballo era otro juego
en aquel pequeño espacio
y al animal parecia
le gustaba ese trabajo
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
y con Luchito mojado.
Si hay niños como Luchín
que comen tierra y gusanos
abramos todas las jaulas
pa' que vuelen como pájaros
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
y tambien con el caballo.
Luchín por Víctor JaraLUCHIN
Victor Jara (Chile)
Frágil como un volantín
en los techos de barrancas
jugaba el niño Luchín
con sus manitos moradas
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
el caballo lo miraba.
En el agua de sus ojos
se bañaba el verde claro
gateaba a su corta edad
con el potito embarrado
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
el caballo lo miraba.
El caballo era otro juego
en aquel pequeño espacio
y al animal parecia
le gustaba ese trabajo
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
y con Luchito mojado.
Si hay niños como Luchín
que comen tierra y gusanos
abramos todas las jaulas
pa' que vuelen como pájaros
con la pelota de trapo
con el gato y con el perro
y tambien con el caballo.
A PETICIÓN DE UN VEOBLOGGER: BUSCA UN AMOR. Y DESEÁNDOLE QUE LE GUSTE...
Juan Pardo - Busca un amor
y que lo escuche en Peñarroya-Pueblonuevo (más o menos)
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martes, mayo 22, 2007
FILOSÓFICA SEGUNDA O DEL AMOR DE LOS PRIMEROS DIOSES.
He perdido la sed en la mirada y la libertad en la sed
o la mirada en el espacio y el espacio en la mirada
quién eres o dni, qué son tus ojos o adn, de qué es tu mirada o snc
he perdido la sed de las cadenas y las cadenas de la sed
o el paisaje de la vista y la vista del paisaje
quién eras o genética, qué era tu boca o fonética, de qué era tu imagen o videoteca
el pasado reaparece en el futuro
el presente vuelve en el transfuturo (el futuro es transcurso)
el futuro es la iteración del pasado
el futuro es el tránsito del pasado
adán es figura de jesús y si uno cerró el huerto para malvivir la humanidad (y a la humanidad arrastró) el otro se enterró en un huerto para resucitar(con Él) a la humanidad, hammurabi no es jesús, pero ambos eran pastores y moisés también era pastor, y noé era pastor y pastor fue abrahán y el hondero fue pastor y pastor había de ser el pescador
no fiándote de mí sino del logos es sabio saber que la sabiduría es una: vómito, disfemia, regurgitación, iteración, repetición, mandelbrot
no fiándote de mí sino del logos tu paso no pisa nunca la misma tierra; pisamos y no pisamos la misma tierra
pero yo te amo en el mismo lenguaje de los primeros dioses, de los dioses primeros, de los dioses anteriores de los anteriores dioses
αγαπιμού
o hazte en mí pez y agua, sal y barca, piedra y muralla, redil pero no estatua.
Ana Belén – Agapimú
o la mirada en el espacio y el espacio en la mirada
quién eres o dni, qué son tus ojos o adn, de qué es tu mirada o snc
he perdido la sed de las cadenas y las cadenas de la sed
o el paisaje de la vista y la vista del paisaje
quién eras o genética, qué era tu boca o fonética, de qué era tu imagen o videoteca
el pasado reaparece en el futuro
el presente vuelve en el transfuturo (el futuro es transcurso)
el futuro es la iteración del pasado
el futuro es el tránsito del pasado
adán es figura de jesús y si uno cerró el huerto para malvivir la humanidad (y a la humanidad arrastró) el otro se enterró en un huerto para resucitar(con Él) a la humanidad, hammurabi no es jesús, pero ambos eran pastores y moisés también era pastor, y noé era pastor y pastor fue abrahán y el hondero fue pastor y pastor había de ser el pescador
no fiándote de mí sino del logos es sabio saber que la sabiduría es una: vómito, disfemia, regurgitación, iteración, repetición, mandelbrot
no fiándote de mí sino del logos tu paso no pisa nunca la misma tierra; pisamos y no pisamos la misma tierra
pero yo te amo en el mismo lenguaje de los primeros dioses, de los dioses primeros, de los dioses anteriores de los anteriores dioses
αγαπιμού
o hazte en mí pez y agua, sal y barca, piedra y muralla, redil pero no estatua.
Ana Belén – Agapimú
FILOSÓFICA PRIMERA O DE LAS INVERSIONES Y CONFRONTACCIONES.
Bueno tú eres materia de mi arcilla y soplo de mi suspiro (en la angustia y en la zozobra; por eso te pareces tanto a mí mismo que te imagino como una barca a cuyo cuello insumergible me aferro).Prestadme un esqueleto
en el que aislar la sangre
de Abel
hasta que el nombre
Caín
haga su imagen al diámetro
de Dios.
Un momento del pie
os doy en la palabra
para olvidarme
a pie desnudo,
parodia,
y a boca no desierto, plagio,
inmóvil, ya serpiente, ya sí miente.
- Debí de haber nacido no aquí, no aquí de allí. En mi verdadera biografía mi nacimiento hubiera sucedido en el oeste de una sonrisa pájaro. Yo el heraldo mudo, el vigía ciego, yo nacería camino, fuego, ardiendo, hacia arriba, quemando el aire, raíz de los planetas.
Si el hombre es la medida del universo, yo la medida del hombre: glotón en el desierto, escaramuza en la paz, socarronería en el silencio.
- Reunidos en asamblea los segmentos o las mínimas secuencias de segmentos dotados de significado y susceptibles de ser aislados por pausas, en resumen las palabras, las palabras decidieron por unanimidad y ante la degeneración a que habían sido sometidas desaparecer.
- Y el mundo se detuvo y dio la vuelta…
[Te imaginas que las Inversiones de la Polaridad Magnética terrestre tuviesen su paralelismo en la Inversión de los Polos Geográficos…-bueno aquí tienes gratis el argumento original para una novela que sirviera de base a una película de las del género de terror]
El día que crezcan las palabras
tú el altanero,
aquel el sabio,
este el mezquino…
Todos somos iguales
desde el oro a la nada,
desde la pobreza a la miseria,
todos somos iguales,
todos somos hijastros de la misma carne.
2-octubre-80.
Y cómo no transcribir dos antiqusimos poemitas que en algún momento utilizé para abrir un libro sobre el complejo mundo del nombre de Extremadura:- Debí de haber nacido no aquí, no aquí de allí. En mi verdadera biografía mi nacimiento hubiera sucedido en el oeste de una sonrisa pájaro. Yo el heraldo mudo, el vigía ciego, yo nacería camino, fuego, ardiendo, hacia arriba, quemando el aire, raíz de los planetas.
Si el hombre es la medida del universo, yo la medida del hombre: glotón en el desierto, escaramuza en la paz, socarronería en el silencio.
- Reunidos en asamblea los segmentos o las mínimas secuencias de segmentos dotados de significado y susceptibles de ser aislados por pausas, en resumen las palabras, las palabras decidieron por unanimidad y ante la degeneración a que habían sido sometidas desaparecer.
- Y el mundo se detuvo y dio la vuelta…
[Te imaginas que las Inversiones de la Polaridad Magnética terrestre tuviesen su paralelismo en la Inversión de los Polos Geográficos…-bueno aquí tienes gratis el argumento original para una novela que sirviera de base a una película de las del género de terror]
El día que crezcan las palabras
tú el altanero,
aquel el sabio,
este el mezquino…
Todos somos iguales
desde el oro a la nada,
desde la pobreza a la miseria,
todos somos iguales,
todos somos hijastros de la misma carne.
2-octubre-80.
(Yo soy) Hammurabi, el pastor, el elegido de Enlil;
(soy) el que amontona opulencia y prosperidad;
el que provee abundantemente toda suerte de cosas
para Nippur-Duranki...
(Prólogo, ANV I. 50-60, p. 3).
...(Soy) el dios de los reyes, el que conoce la sabiduría;
el que extiende los cultivos de Dilbat;
el que llena los silos para Uras, el esforzado.
POÉTICA XXIX
yo sé muchas cosas; es verdad
(soy consciente de que nadie sabe nada: ni el poeta ni el pastor, ni la música ni el teatro, ni el susurro ni la voz, ni nosotros)
yo sé muchas cosas; es verdad
títulos de mil y un libros, de mil y un artículos, de mil y un sueños, de mil y una más ignorancias
incluido el peregrinar durante cuarenta años por un atroz y desértico desierto como pesa, platillo y fiel de iniciación y bosquejo de imposible aprendizaje
(yo quería dejar en herencia sólo algunas palabras y una gavilla de versos atada con la elegancia de los manojos de trigo hechos por mi padre, según cuentan, durante la siega).
pero callo más cosas y entes y sucesos y sentimientos y acontecimientos y filosofías y psicologías
(mis conocimientos, que no alcanzan a treinta monedas, son histerológicos… pero puedo reunirlos de forma coherente y compatible porque la historia humana se reduce a no más de siete palabras)
y por ejemplo te callo a ti
para ello lo primero que he hecho ha sido quitarte el nombre y ponerte alas como si un hermes en ti se referenciase
en realidad serías un termes, el aviso de una encrucijada, del límite de la esquizo…bíos., entre tú y el pasado
y te he quitado la voz y no te he puesto ningún trino ni gorjeo
te prefiero o te quiero en silencio abalconada tu mirada y abalconados tus cabellos, como agua que baja impetuosa e infinitamente de lo alto de la catarata cayendo sobre mi alma y desgastándola infinitamente
(decíamos cuando críos que los inquisidores de Llerena le traspasaban el cráneo a sus víctimas con gotas de agua -también los críos éramos crueles inventando crueles suplicios crueles-)
tu belleza es vigorosa, alta, espumosa, nido y vivar, nimbo y llama, una sonrisa innata, el murmullo de lo eximio
un largo trago de vida y de resurrección precisa
es una fábula sin vanidad ni apariencia, con fachada a la verdad clara y al encanto sencillo, puro
de una azucena azucena o de un silbo silbo
(los dioses silban, trinan y gorjean; los poetas esperpentean por esperpentuarse)
el éxtasis de lo que sucede sin más metro ni más ritmo ni más consonancia que las reglas marcadas por la greca Violette
Le roussignol prend son vol;
au chateau d´ amour on va.
Trouva la porte fermée.
Por la fenêtre il entra.
La violette double, double,
la violette doublera.
Y es que habrá un tiempo para resarcirse de todo, para reemprenderlo todo, para que todo se rehaga en placer y en paz, en sosiego y en fuego que no quema las manos ni agua que no moja las manos...
Luis Pastor y Bebe.
AGUAS ABRIL.
No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí
No vi llegar al lobo y me avisaste
las tiendas "se han cerrao pa'mi"
Aguas abril, flores en mayo
beso una estatua de sal
Se fue mi tren, también el barco
solo en mi puerto de mar...
Me visto de terraza sin licencia
me lo hago de vuelo sin motor
De aquí pallá como el inspector Gadget
persigo algún indicio de tu amor
Aguas abril, flores en mayo
camino solo por Madrid
se acerca junio y cumplo años
soy un extraño para ti
Estoy como Neptuno cuando hiela
mi horóscopo me dice "precaución"
que tú eres cáncer y hoy es luna llena
y aún tengo que hacer otra canción
Aguas abril, flores en mayo
aunque sonría no soy feliz
junio me quema y llueve en julio
quizás me vaya a San Fermín
No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí
tampoco oí "Pastor, que viene el lobo"
las tiendas se han cerrado para mí
Aguas abril, flores en mayo
beso una estatua de sal
se fue mi tren, también el barco
solo en mi puerto de mar...(Bis)
Solo en mi puerto de mar..(5)
(soy consciente de que nadie sabe nada: ni el poeta ni el pastor, ni la música ni el teatro, ni el susurro ni la voz, ni nosotros)
yo sé muchas cosas; es verdad
títulos de mil y un libros, de mil y un artículos, de mil y un sueños, de mil y una más ignorancias
incluido el peregrinar durante cuarenta años por un atroz y desértico desierto como pesa, platillo y fiel de iniciación y bosquejo de imposible aprendizaje
(yo quería dejar en herencia sólo algunas palabras y una gavilla de versos atada con la elegancia de los manojos de trigo hechos por mi padre, según cuentan, durante la siega).
pero callo más cosas y entes y sucesos y sentimientos y acontecimientos y filosofías y psicologías
(mis conocimientos, que no alcanzan a treinta monedas, son histerológicos… pero puedo reunirlos de forma coherente y compatible porque la historia humana se reduce a no más de siete palabras)
y por ejemplo te callo a ti
para ello lo primero que he hecho ha sido quitarte el nombre y ponerte alas como si un hermes en ti se referenciase
en realidad serías un termes, el aviso de una encrucijada, del límite de la esquizo…bíos., entre tú y el pasado
y te he quitado la voz y no te he puesto ningún trino ni gorjeo
te prefiero o te quiero en silencio abalconada tu mirada y abalconados tus cabellos, como agua que baja impetuosa e infinitamente de lo alto de la catarata cayendo sobre mi alma y desgastándola infinitamente
(decíamos cuando críos que los inquisidores de Llerena le traspasaban el cráneo a sus víctimas con gotas de agua -también los críos éramos crueles inventando crueles suplicios crueles-)
tu belleza es vigorosa, alta, espumosa, nido y vivar, nimbo y llama, una sonrisa innata, el murmullo de lo eximio
un largo trago de vida y de resurrección precisa
es una fábula sin vanidad ni apariencia, con fachada a la verdad clara y al encanto sencillo, puro
de una azucena azucena o de un silbo silbo
(los dioses silban, trinan y gorjean; los poetas esperpentean por esperpentuarse)
el éxtasis de lo que sucede sin más metro ni más ritmo ni más consonancia que las reglas marcadas por la greca Violette
Le roussignol prend son vol;
au chateau d´ amour on va.
Trouva la porte fermée.
Por la fenêtre il entra.
La violette double, double,
la violette doublera.
Y es que habrá un tiempo para resarcirse de todo, para reemprenderlo todo, para que todo se rehaga en placer y en paz, en sosiego y en fuego que no quema las manos ni agua que no moja las manos...
Luis Pastor y Bebe.
AGUAS ABRIL.
No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí
No vi llegar al lobo y me avisaste
las tiendas "se han cerrao pa'mi"
Aguas abril, flores en mayo
beso una estatua de sal
Se fue mi tren, también el barco
solo en mi puerto de mar...
Me visto de terraza sin licencia
me lo hago de vuelo sin motor
De aquí pallá como el inspector Gadget
persigo algún indicio de tu amor
Aguas abril, flores en mayo
camino solo por Madrid
se acerca junio y cumplo años
soy un extraño para ti
Estoy como Neptuno cuando hiela
mi horóscopo me dice "precaución"
que tú eres cáncer y hoy es luna llena
y aún tengo que hacer otra canción
Aguas abril, flores en mayo
aunque sonría no soy feliz
junio me quema y llueve en julio
quizás me vaya a San Fermín
No sé de qué compás te deslizaste
ni en qué estación de metro te perdí
tampoco oí "Pastor, que viene el lobo"
las tiendas se han cerrado para mí
Aguas abril, flores en mayo
beso una estatua de sal
se fue mi tren, también el barco
solo en mi puerto de mar...(Bis)
Solo en mi puerto de mar..(5)
lunes, mayo 21, 2007
POÉTICA XXVIII O DE POR QUÉ NO TOMAR POSESIÓN SUICIDA DEL PAISAJE.
[pero por mucho que me entusiasme el paisaje, bello y lozano y alegre, por qué querer tomar posesión de él por el solo hecho de que me agrade y recree]Él tenía pensamientos enhebrados en sentimientos y por ello se imponía no pronunciar ni en mente ciertas palabras en que describía sus entusiamos y sus anhelos, sus deseos.
Pero le traicionaban los ojos y ella alzaba protectora sus espaldas.
[eres bella, muy bella tan bella como la inspiración para hacer bellas las estrellas; pero no te ocultes no podrás nunca saberlo de mis labios abiertos; yo sólo hablo hacia adentro, hacia el origen del agua]
Él dominaba las palabras pero no sabía utilizarlas más allá de un único significado; por ejemplo les había enseñado gran cantidad de astucias, recovecos, texturas, quiebros, parlamentos, ambigüedades, opacidades pero estas sólo bailaban o se mostraban de una en una al son de sus labios; en realidad había conseguido más cosas con ellas como dotarlas de ingenio; pero no había sido capaz de situar entre ellas conjunciones o subordinaciones para hacer frases o discursos.
Y había una palabra que hasta había aprendido a bailar la danza del fuego; incluso otra palabra había que interpretaba la danza de la muerte hasta invisibilizarse en gasa casi vana y transparente.
[he dispuesto mis palabras en un diccionario con todos los significantes y todos los significados pero en donde trazo amor no sigue nombre propio].
Él denominaba las palabras como un gran inconveniente y por ello dibujaba con sonrisas las palabras y hasta con miradas las dibujaba para evitar la primera impresión fatal del "hola".
[por mis labios conocerás la corriente del agua pero no la genética ni las mareas ni la deriva de mi alma]
En ocasiones él se tenía por felizmente contento; al mirarle alguna vez ella le había escrito con sus pestañas algún verso en la mirada.
Y bebía de sus miradas y de sus miradas se alimentaba y en sus miradas gozaba y en sus miradas jugaba.
de otra antoniología o tratado, método o razón de la ciencia en versos de todo verbo y de la conjugación del sujeto nominal y del objeto adverbial.
[no te importe que sea una mentira]
Jose Feliciano - Zorba The Greek
POÉTICA XXVII O SE LLAMA MILAGRO.
ojalá que todos hubiésemos permanecido demorados en aquel lugar…
sentados absortos alrededor de la camilla, cuatro o seis críos o algunos más
mi paraíso estuvo frente a mi casa dos casas arriba en el mismo lugar en el que supe la existencia de la Muerte
pero entonces allí conocí la existencia de la Vida
y de todos sus colores, y de todas sus fragancias y de sus más bellos e intensos matices
de su despertar abierto, inesperado, poético -mirándola escribí mis primeros versos y tomé su rostro por papel-
de su estar y de su ser
sí, sí que yo tenía dentro de mí algo maravillosamente maravilloso y que no era ni músculo ni carne ni hueso ni astilla ni hastío ni desgana ni cansancio
era retrotaer el aire hacia un lugar profundo que se expandía y me abarcaba hacia fuera
pero quedaba dentro alimentándome de azul néctar de dioses
mientras el aire me apretaba dulcemente el cuerpo vacío y etéreo
desleído en almíbar de vívidas rosas
era como dejarme ir en una nube mullida y angelical sobre un paisaje melodioso
era como un pájaro suave y manso desuncido de todo miedo
como aleteando y como picoteando
suave y mansamente un vals de algodón sobre las como lianas del alma
era como un pez escurridizo y muy bello en como su agua y en su como sal y en su como arena emborrachándome como de luz y como de oxígeno,
era como un ahogo, como una asfixia, como un acabamiento, como un sobreelevamiento, como un encabalgamiento, como un sublime desparpajo
el fingimiento de que no había flores plantadas en mi ánima.
era como querer expandirme y decirme y explosionarme
era como una primavera inyectada en las venas y en las células
era una como expresión imposible de la mirada -de soslayo, precavida, quedándose queda e invisible en el aire porque yo no sabía si aquello había de decirse o no decirse
si en ello había utilidad o destino-
contenidamente entusiasmada,
enellamismHada
eran todos los días reunidos en un solo día
todas las aguas reunidas en una sola gota de agua
todos los mundos en una piel
y todas las estrellas en una mirada.
y todas las primaveras en una flor
se llama milagro
sentados absortos alrededor de la camilla, cuatro o seis críos o algunos más
mi paraíso estuvo frente a mi casa dos casas arriba en el mismo lugar en el que supe la existencia de la Muerte
pero entonces allí conocí la existencia de la Vida
y de todos sus colores, y de todas sus fragancias y de sus más bellos e intensos matices
de su despertar abierto, inesperado, poético -mirándola escribí mis primeros versos y tomé su rostro por papel-
de su estar y de su ser
sí, sí que yo tenía dentro de mí algo maravillosamente maravilloso y que no era ni músculo ni carne ni hueso ni astilla ni hastío ni desgana ni cansancio
era retrotaer el aire hacia un lugar profundo que se expandía y me abarcaba hacia fuera
pero quedaba dentro alimentándome de azul néctar de dioses
mientras el aire me apretaba dulcemente el cuerpo vacío y etéreo
desleído en almíbar de vívidas rosas
era como dejarme ir en una nube mullida y angelical sobre un paisaje melodioso
era como un pájaro suave y manso desuncido de todo miedo
como aleteando y como picoteando
suave y mansamente un vals de algodón sobre las como lianas del alma
era como un pez escurridizo y muy bello en como su agua y en su como sal y en su como arena emborrachándome como de luz y como de oxígeno,
era como un ahogo, como una asfixia, como un acabamiento, como un sobreelevamiento, como un encabalgamiento, como un sublime desparpajo
el fingimiento de que no había flores plantadas en mi ánima.
era como querer expandirme y decirme y explosionarme
era como una primavera inyectada en las venas y en las células
era una como expresión imposible de la mirada -de soslayo, precavida, quedándose queda e invisible en el aire porque yo no sabía si aquello había de decirse o no decirse
si en ello había utilidad o destino-
contenidamente entusiasmada,
enellamismHada
eran todos los días reunidos en un solo día
todas las aguas reunidas en una sola gota de agua
todos los mundos en una piel
y todas las estrellas en una mirada.
y todas las primaveras en una flor
se llama milagro
domingo, mayo 20, 2007
POÉTICA XXVI O DEL REGRESO.
El paraíso tiene tu
nombre y tus venas
son sus ríos y tus
cabellos son
sus arenales de oro
y tu talle es el árbol
de la ciencia y del gozo
y tus pechos son sus
manzanas prohibidas.
ZIZI POSSI - "Volver a los diecisiete" no Jô Soares de Violeta Parra.
Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente;
volver a ser, de repente,
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios.
Eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Mi paso ha retrocedido
mientras el de ustedes avanza;
el Arco de las Alianzas
ha penetrado en mi nido.
Con todo su colorido
se ha paseado por mis venas,
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra,
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el más claro proceder,
ni el más ancho pensamiento.
Todo lo cambia el momento;
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias.
¡Sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes!
El amor es torbellino
de pureza original;
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino.
Detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros;
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño,
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto;
entró el amor con su manto
como una tibia mañana.
Al son de su bella diana
hizo brotar al jazmín;
volando cual serafín
al cielo le puso aretes;
mis años en diecisiete
los convirtió el querubín.
nombre y tus venas
son sus ríos y tus
cabellos son
sus arenales de oro
y tu talle es el árbol
de la ciencia y del gozo
y tus pechos son sus
manzanas prohibidas.
ZIZI POSSI - "Volver a los diecisiete" no Jô Soares de Violeta Parra.
Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente;
volver a ser, de repente,
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios.
Eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Mi paso ha retrocedido
mientras el de ustedes avanza;
el Arco de las Alianzas
ha penetrado en mi nido.
Con todo su colorido
se ha paseado por mis venas,
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra,
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el más claro proceder,
ni el más ancho pensamiento.
Todo lo cambia el momento;
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias.
¡Sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes!
El amor es torbellino
de pureza original;
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino.
Detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros;
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño,
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto;
entró el amor con su manto
como una tibia mañana.
Al son de su bella diana
hizo brotar al jazmín;
volando cual serafín
al cielo le puso aretes;
mis años en diecisiete
los convirtió el querubín.
POÉTICA XXV O SIN PALABRAS.
no había robles majestuosos ni deleznables álamos ni encinas infinitas ni eucaliptos desertizantes;
su madera desasosegada era de adelfa rosa
y ni las culebras se acercaban a ella
ni las sierpes
ni los delavones;
año 1973, canción americana de verano, doblado y radio askar, tormentas,
Tony Orlando Dawn - Tie A Yellow Ribbon
Ata Una Cinta Amarilla Al Viejo Roble
Hoy vuelvo a tí
Vuelvo a mi hogar
Aprendí a respetar a los demás
Ya te escribí en mi carta
Que logré mi libertad
Tú ya sabes qué has de hacer
Si aún piensas en mí
Si piensas en mí
Pon alrededor del viejo roble aquel
Una cinta si tú pensaste en mí
Pues hoy hace tres años
Que me fuí de aquí
Yo debo mirar pues el autobús
Cerca pasará
El viejo roble donde
Deberás darme tu amor
Si al final no puedo hallar
Esa cinta amarilla en el lugar
Me sentiré de nuevo
En prisión y lloraré
Con el autobús me iré
Y te olvidaré
Y te olvidaré
Pon alrededor del viejo roble aquel
Una cinta si tú pensaste en mí
Pues hoy hace tres años
Que me fuí de aquí
Yo debo mirar pues el autobús
Cerca pasará
El viejo roble donde
Deberás darme tu amor
Y por fín el autobús llegó
Mas no sé que sentí
Cien cintas amarillas en el roble ví
su madera desasosegada era de adelfa rosa
y ni las culebras se acercaban a ella
ni las sierpes
ni los delavones;
año 1973, canción americana de verano, doblado y radio askar, tormentas,
Tony Orlando Dawn - Tie A Yellow Ribbon
Ata Una Cinta Amarilla Al Viejo Roble
Hoy vuelvo a tí
Vuelvo a mi hogar
Aprendí a respetar a los demás
Ya te escribí en mi carta
Que logré mi libertad
Tú ya sabes qué has de hacer
Si aún piensas en mí
Si piensas en mí
Pon alrededor del viejo roble aquel
Una cinta si tú pensaste en mí
Pues hoy hace tres años
Que me fuí de aquí
Yo debo mirar pues el autobús
Cerca pasará
El viejo roble donde
Deberás darme tu amor
Si al final no puedo hallar
Esa cinta amarilla en el lugar
Me sentiré de nuevo
En prisión y lloraré
Con el autobús me iré
Y te olvidaré
Y te olvidaré
Pon alrededor del viejo roble aquel
Una cinta si tú pensaste en mí
Pues hoy hace tres años
Que me fuí de aquí
Yo debo mirar pues el autobús
Cerca pasará
El viejo roble donde
Deberás darme tu amor
Y por fín el autobús llegó
Mas no sé que sentí
Cien cintas amarillas en el roble ví
POÉTICA XXIV O DEL TIEMPO DE LA EXANGELÍA DE LA LUZ Y DEL FUEGO.
y había de ser dos tiempos, un tiempo y medio tiempopero por lógica histerología se transformó en dos tiempos, medio tiempo y un tiempo
y que entiendan los que puedan entender
pero en la última exangelía, la de la luz y la del fuego,
todo acaba en dos tiempos y medio tiempo
el tiempo entero no existe más que en el reloj...
(el reloj son dos cuencos transparentes y cónicos disputándose una piedra desgranada)
Jesús murió en un madero seco y ¿ casualmente? fue enterrado en un huerto próximo, cercano.
De huerto a huerto ( o de puente a puente) y tiro porque me lleva el conocimiento (o la corriente)
viernes, mayo 18, 2007
POÉTICA XXIII O DE TU NOMBRE.
tengo tu nombre, minúsculo, depositado en mi piel como una calcamoníay en mi boca tu nombre se estira como chiclé americano
y tu nombre huele a tu-tú o a lagarto o a ajax - y yo no era el más poderoso -
pero tu nombre era papel de estraza en mis labios
o muñeca de incipiente plástico
o trago de mirinda
y para tu nombre eran las tres en raya, el parchís, la oca, el exin blok
y en tu nombre tomaba helados camy y valencianos
pero tu nombre sabía a anís dulce de primera vomitana
y a cigarrillo de colores
y a noria y a coches locos y a circos.
sí tengo tu nombre en mi lengua y en mi paladar y en mi garganta y en mis pulmones
y te exhalo y te inhalo
y vuelves y regresas
y te vas y me rehúyes
Si yo fuera ¿...? Felipe II me diría zapatero a tus zapatos y no sospecharía que para sus reynos yo sería más peligroso que la Leyenda Negra en remendando abarcas y alpargatas.
Y en sus reynos yo quitaría el sol...
No sé por qué pero hubo tiempo en que imaginé que en el zapatero se encarnaba el ideal del revolucionario bueno
Mi vecino Antonio, ferroviario como mi padre y que vivía dos casas por bajo de la mía en la calle de la Cruz, debía de haber sido zapatero en su juventud y continuaba siéndolo; y era un hombre culto que me ambriagaba con sus dichos y los olores de sus cremas y líquidos -hasta le tocó una pequeña biblioteca que Vía Libre sorteaba entre sus suscriptores y que a mi padre nunca le llegó en suerte-.
Luego leí en una de las escasas novelas que me he consentido leer, Los Bufones de Dios, que el revolucionario mejor era logopeda y fisioterapeuta; y es que estos niños nuestros dicen que huelen mal; pero yo les aseguro que saben a gloria y que por ellos Jesucristo se hizo en la novela logopeda y fisioterapeuta (1. Sonia Fi si me lee sonreirá, que ella es del género femenino aunque de seso no débil.2. Tendré que repasar los Evangelios porque no recuerdo ahora ningún milagro del mudo que hablase).
tengo tu nombre como tengo tantas cosas que no tengo ni en tiempo futuro tendré
tener tu nombre es tener un silencio callado, un silente callando, un cerrar presuroso el corazón antes de entreabrir tímidamente los labios,
y es que tu nombre es tierra y yerba, viento y humedad, calor y absceso.
PALABRA DE SILENCIO.
y para tu nombre eran las tres en raya, el parchís, la oca, el exin blok
y en tu nombre tomaba helados camy y valencianos
pero tu nombre sabía a anís dulce de primera vomitana
y a cigarrillo de colores
y a noria y a coches locos y a circos.
sí tengo tu nombre en mi lengua y en mi paladar y en mi garganta y en mis pulmones
y te exhalo y te inhalo
y vuelves y regresas
y te vas y me rehúyes
Si yo fuera ¿...? Felipe II me diría zapatero a tus zapatos y no sospecharía que para sus reynos yo sería más peligroso que la Leyenda Negra en remendando abarcas y alpargatas.
Y en sus reynos yo quitaría el sol...
No sé por qué pero hubo tiempo en que imaginé que en el zapatero se encarnaba el ideal del revolucionario bueno
Mi vecino Antonio, ferroviario como mi padre y que vivía dos casas por bajo de la mía en la calle de la Cruz, debía de haber sido zapatero en su juventud y continuaba siéndolo; y era un hombre culto que me ambriagaba con sus dichos y los olores de sus cremas y líquidos -hasta le tocó una pequeña biblioteca que Vía Libre sorteaba entre sus suscriptores y que a mi padre nunca le llegó en suerte-.
Luego leí en una de las escasas novelas que me he consentido leer, Los Bufones de Dios, que el revolucionario mejor era logopeda y fisioterapeuta; y es que estos niños nuestros dicen que huelen mal; pero yo les aseguro que saben a gloria y que por ellos Jesucristo se hizo en la novela logopeda y fisioterapeuta (1. Sonia Fi si me lee sonreirá, que ella es del género femenino aunque de seso no débil.2. Tendré que repasar los Evangelios porque no recuerdo ahora ningún milagro del mudo que hablase).
tengo tu nombre como tengo tantas cosas que no tengo ni en tiempo futuro tendré
tener tu nombre es tener un silencio callado, un silente callando, un cerrar presuroso el corazón antes de entreabrir tímidamente los labios,
y es que tu nombre es tierra y yerba, viento y humedad, calor y absceso.
PALABRA DE SILENCIO.
CANCIONERO
Gracias a la vida - Violeta Parra
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros, que cuando los abro,
Perfecto distingo lo negro del blanco,
Y en el alto cielo su fondo estrellado,
Y en las multitudes el hombre que yo amo.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
Graba noche y día grillos y canarios
Martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
Y la voz tan tierna de mi bien amado.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto,
Me ha dado el sonido y el abecedario.
Con él las palabras que pienso y declaro,
"Madre,", "amigo," "hermano," y los alumbrando
La ruta del alma del que estoy amando.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados.
Con ellos anduve ciudades y charcos,
Playas y desiertos, montañas y llanos,
Y la casa tuya, tu calle y tu patio.
Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón, que agita su marco.
Cuando miro el fruto del cerebro humano,
Cuando miro al bueno tan lejos del malo.
Cuando miro el fondo de tus ojos claros.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa, y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
Los dos materiales que forman mi canto,
Y el canto de ustedes que es el mismo canto.
Y el canto de todos que es mi propio canto.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Silvio Rodríguez- ojalá
Cuenta Silvio: «Ojalá yo la compuse a una mujer que fue, podríamos decir, mi primer amor. Fue un amor que tuve cuando estuve en el ejército, haciendo mi servicio militar. La conocí cuando tenía 18 años, fue mi primer amor importante en el sentido de que fue el primer amor que me enseñó cosas. Era una muchacha mucho más evolucionada que yo, mucho más inteligente, más culta. Me enseñó, por ejemplo, a César Vallejo. Después nos tuvimos que separar, estaba estudiando medicina y en fin, no le cuadró. No sé por qué estudió medicina, cosa loca de ella, en realidad siempre fue de letras. Después estudió letras, se fue a su pueblo Camagüey, a estudiar eso y yo me quedé solo aquí en la La Habana, totalmente desolado. Pasaron los años y el recuerdo de aquel amor tan bonito, tan productivo, tan útil (ojo, no confundir con utilitario), enriquecedor, de aporte a uno... pues, estaba obsesionado yo con esa idea. Y porque fue un amor frustrado, tronchado por las circunstancias, por la vida, no fue una cosa que se agotara, pues se me quedó un poco como un fantasma y por eso compuse esta canción en un momento quizás de delirio, de arrebato, de sentimiento un poco desmesurado: ojalá esto, ojalá lo otro...»
quilapayun - que dira el santo padre
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros, que cuando los abro,
Perfecto distingo lo negro del blanco,
Y en el alto cielo su fondo estrellado,
Y en las multitudes el hombre que yo amo.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
Graba noche y día grillos y canarios
Martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
Y la voz tan tierna de mi bien amado.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto,
Me ha dado el sonido y el abecedario.
Con él las palabras que pienso y declaro,
"Madre,", "amigo," "hermano," y los alumbrando
La ruta del alma del que estoy amando.
Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados.
Con ellos anduve ciudades y charcos,
Playas y desiertos, montañas y llanos,
Y la casa tuya, tu calle y tu patio.
Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón, que agita su marco.
Cuando miro el fruto del cerebro humano,
Cuando miro al bueno tan lejos del malo.
Cuando miro el fondo de tus ojos claros.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa, y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
Los dos materiales que forman mi canto,
Y el canto de ustedes que es el mismo canto.
Y el canto de todos que es mi propio canto.
Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Silvio Rodríguez- ojalá
Cuenta Silvio: «Ojalá yo la compuse a una mujer que fue, podríamos decir, mi primer amor. Fue un amor que tuve cuando estuve en el ejército, haciendo mi servicio militar. La conocí cuando tenía 18 años, fue mi primer amor importante en el sentido de que fue el primer amor que me enseñó cosas. Era una muchacha mucho más evolucionada que yo, mucho más inteligente, más culta. Me enseñó, por ejemplo, a César Vallejo. Después nos tuvimos que separar, estaba estudiando medicina y en fin, no le cuadró. No sé por qué estudió medicina, cosa loca de ella, en realidad siempre fue de letras. Después estudió letras, se fue a su pueblo Camagüey, a estudiar eso y yo me quedé solo aquí en la La Habana, totalmente desolado. Pasaron los años y el recuerdo de aquel amor tan bonito, tan productivo, tan útil (ojo, no confundir con utilitario), enriquecedor, de aporte a uno... pues, estaba obsesionado yo con esa idea. Y porque fue un amor frustrado, tronchado por las circunstancias, por la vida, no fue una cosa que se agotara, pues se me quedó un poco como un fantasma y por eso compuse esta canción en un momento quizás de delirio, de arrebato, de sentimiento un poco desmesurado: ojalá esto, ojalá lo otro...»
quilapayun - que dira el santo padre
POÉTICA XXII O DEL PÁJARO OCULTO EN EL ÁNIMA DE TODA MUJER.
Las ventanas son unos seres maravillosos inanimados que te permiten ver sin ser visto (aunque recuerdo una vecina chinchorrera que se disponía a ver lo que pasaba en la calle con la luz de la salita imprudentemente encendida...).
http://www.goear.com/listen.php?v=5a7ccca
Gracias a estos seres maravillosos transparentes puedo ver nítidamente a tiro de mi vista, además del bello caer de la lluvia, los pájaros; últimamente he localizado a través de una ventana un grupo de jilgueros que me han retrotraído a mi infancia (en casa teníamos jilgueros enjaulados que me despertaban gratamente con sus trinos; y en Mérida mientras María fue pequeña hemos tenido dos canarios de excepcionales cantos, seleccionados por su abuelo materno que es canicultor, pero, dada su corta vida, decidimos no recibir ninguno más ya que era muy desgarrador encontrarlos muertos).
Tras los cristales puedo observar los pájaros en su propia libertad y belleza, sin importunarles(creo que debiera existir un grupo ecologista que se denomine big-ban en el que se integren todos los ecologistas; sin duda el momento óptimo del universo fue su primer momento -lo demás es degeneración-).
Y bien (a pesar de poseer la capacidad de donde pongo el ojo pongo la bala, habilidad aprendida, desarrollada y afianzada en las casetas de tiro de las ferias de Llerena -una de ellas me proporcionó el conocimiento del primer Síndrome de Down- nunca he matado un pájaro(tampoco he tenido a los volátiles por manjar ni vianda), siempre me han entusiasmado los pájaros; tenerlos entre las manos me suponía un grato ejercicio y reto de motricidad fina o de acomodo flexible de las manos para no dañarlos; para ello hacía, como cuando transportábamos agua sin vaso en los juegos de infancia, un pequeño cuenco con las manos cerradas herméticamente, permitiéndoles sacar la cabeza entre los dedos pulgares e índice; y así yo le daba de comer o de beber desde mi boca a los pajarillos perdidos.
En cierta ocasión, ya como emeritense, oficié de bombero y hube de rescatar a un pájaro del tubo del que salían los gases de mi cocina; el pobre se había introducido en la chimenea y revoloteaba desesperadamente; afortunadamente para él era verano y yo aprovechaba entonces el fresco de la cocina para escribir (aún no tenía ordenador ni aire acondicionado los cuales me obligan a escribir en la salita) y pude escucharle pidiendo socorro. Desmonté los tubos y voilà salió revoloteando directamente hacia el patio de luz; no sé quién tenía más miedo al encontronazo, si él o yo.
Y bien, los pájaros son unos seres maravillosos que compendian en sí para mí las maravillas y milagros de la naturaleza; son pequeños pero sin embargo sus alas les agrandan hasta ser más altos que las propias alturas de la Tierra; no tienen gepeese ni agencias de viajes pero no se extravían; no tienen palabras pero sin embargo escriben versos bellísimos en el aire tanto de día como de noche, al alba o la caída de la tarde.
Y creo que toda mujer lleva un pájaro oculto en su ánima.
Y creo que cuando su fortaleza es más alta o sublime la mujer es más pájaro: más tierno gorrión y más infatigable gaviota y más cantarina alondra y más pura aguanieve y más... .
http://www.goear.com/listen.php?v=5a7ccca
ISABEL CUMPLE TRECE AÑOS.
Mi querida sobrina y ahijada: tu prima Alicia dice que eres un buen suceso en su vida; bueno lo has sido en la vida de todos nosotros; pues aunque sabemos que tú tiendes a no querer manifestarte ni justificarte todos sabemos que tu corazón y que tu cerebro son grandes, buenos y sinceros; pero especialmente son grandes, buenas y sinceras tus manos con las que acaricias, cuando quieres porque crees en la propia voluntad y en su fortaleza, las teclas del piano deleitándonos sin buscar el aplauso ni el reconocimiento. Por tus mágicos trece años y, por todo lo demás, Felicidades, sobrina y ahijada.
jueves, mayo 17, 2007
POR SI TE INTERESA: NI TE TENGO, NI TE OLVIDO.
Siempre tuve buena vista a pesar de mis antiguas y excesivas dioptrías ya que desarrollé los instintos más básicos sustitutorios (o ¿sustitutivos? o alternativos) de la supervivencia a través de los demás y de más sentidos -y siempre fui muy sentido-; por tal razón lo que me ha comentado Isabel esta mañana no tiene tan mal pronóstico: mi extrema sensibilidad me ha hecho ser muy sensible a la denominada Ley del Secreto que en palabras del romance español medieval se concretaba en aquello de yo no digo mi canción sino a quien conmigo va.
De cualquier forma yo no creo en el Psicoanálisis y sus males consecuentemente no pueden afectarme; por tanto cuando me muera no moriré del corazón -según las primeras creencias cristianas los sentimientos residían en los riñones- sino de otros males o aún mejor del mal de las bilis (la muerte del grillo... está reservado a mis enemigos).
Pero como quiera que de intimitatem neque ecclesiam y que yo practique la mayéutica y la ley del mérito proporcionado difícilmente, pese a mi verborrea ocasional, doy claves.
Tampoco doy la medida de mis males y aún peores pues mi código de honor es bastante caballeresco hasta con los auténticos moros -ellos lo fueron con mis antepasados toledanos-
Eso sí rechazo el vaso por cuanto es el grillete del agua, la metáfora de la muerte: el agua como todos los seres vivos necesita un paisaje opaco y permeable en su base y rebosante en sus paredes para desarrollarse pudiendo desarrollarse entre la posibilidad y la imposibilidad, el orden y el desconcierto, lo elevado y lo bajo, lo recto y lo curvo, el ahora y la deshora, el sueño y la vela, tú y yo, y el emni charmuta que siempre acecha -esta palabrota me la enseñó Joseph Jones, cristiano libanés maronita y falangista y escapita cuya novia era libanesa muslin que ejercía el culto laico a la diosa Astarté en el Valladolid de 1976 junto a Marie Antoniette, una egipcia francófana, que me dijo las palabras más bonitas de agradecimiento que puede decirte alguien que se cree vivo por tí porque un buen día te hiciste pasar por ella ante un estupefacto pero transigente funcionario de Correos cuando Franco aún no había muerto - mi caro amigo Manuel Villar Prieto, testigo sufriente de tantas hazañas vallisoletanas mías, fue testigo tanto de esta aventura como de los golpes que le habían desfigurado el rostro a esta mujer- .
N.B. Por cierto el del Código da Vinci (¿no sería más correcto decir Código de Da Vinci) no sabe que las putas no se acuestan con las gentes a quienes aman y por quienes son amados.
Julio Iglesias
Julio Iglesias
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