Ayer me llamó mi amigo Ángel Briz para invitarme a colaborar un año más en la Revista de Ferias que edita el Ayuntamiento de Mérida; desde hace años soñaba con homenajear en sus páginas a Jesús Antonio Serrano Garijo nuestro excepcional profesor de LITERATURA del entonces I.N.E.M. Sta. Eulalia de Mérida y uno de los personajes más interesantes de la Historia del siglo XX emeritense.
Alternativamente tenía dispuesto, dado que había asesinado la historia de Calamonte, un artículo sobre LOS PARAÍSOS PERDIDOS DE MÉRIDA.
Y es que, referenciando un antiguo poema, podréis cortar todas las flores pero siempre habrá un hombre semilla. N.B. Las nuevas autoridades del Ayuntamiento HÍBRIDO de Calamonte han eliminado mis colaboraciones sobre la historia del pueblo y de sus personajes (ésta me resulta especialmente dolorosa porque eliminan del homenaje debido a los hombres y mujeres fusilados y represaliados por la estrategia colonialista del lejía Franco ) .
Queremos que la vida sea como debieran ser los sueños amables, agradables, risueños, satisfactorios, coloridos... Quiero recordar que la Teoría General de Sistemas dice que todos los sistemas tienden al equilibrio (pero que sin embargo se conforman con un cierto equilibrio no suficiente)... Posiblemente el Equilibrio Equilibriorequerido y anhelado por los seres humanos (el que no admite remiendos o componendas ni enmiendas) se llame Paraíso (ahora según lo cantaba Pablo Guerrero cuyos ancestros siberianos eran contiguos a los míos: los suyos de lares, los míos de alcocer). Mirando cualquiera de mis flores creo que hace tiempo que yo alcancé el equilibrio y que ahora me encuentro en la fase de declinación: N. Rosa. V. Rosa. A. Rosam. G. Rosae D. Rosae. A. Rosa.
Entre los imponderables de Teléfonica y unos deberes inexcusables no he podido aparecer en estos días; sin embargo SIGO VIVO, pese a que SU MAJESTAD NO SIGUE EN SU IMPORTANTE SALUD (con esta frase remedo una antigua frase hecha del Boletín Oficial de la Provincia de Badajoz durante los años finales del reinado de Isabel II y que nada tiene que ver con la actual monarquía sino con...).
al filo de la sofíao de una navaja y es que el conocimientoofende al espíritu cuando no lo mata... dichoso aquel que de pleitos alejados pero a nada se llega si no es por la lucha de contrarios (aunque ya nadie crea en la lucha de clases sino en cómo pagar las hipotecas [y en pisos de alquiler se visten de aventura y de placer, cantaba Patxi Andion de los burmanosy de loshugueses en la década de los setenta del pasado siglo]). Y mientras pagas a duras penas la hipoteca llegará el día en que al Movimiento Obrero le siga el Movimiento Hipotecario... O rebaja de hipoteca o muerte...; Hipotecados del mundo unidos jamás serán vendidos...;arriba hipotecados de la tierra, en pie famélica legión...;
No tengo por costumbre leer a diario ningún diario impreso, incluidos los extremeños, pero como quiera que hoy era día especial me tomaba una cerveza Yuste mientras leía en HOY que El historiador Henry Kamen dice que la cultura española es obra del exilio.
Esto del exilio creativo puede ser debido a un paradigma historiográfico inventado por TURNER ... y que en su versión popular viene a decir que es que será que cuando el tonto coge una linde... (Bueno, pues antes de escribir esto he estado zachando y maquinando el huerto y estoy un poco cansado, pero... yo sigo ) [Para otros historiadores la “frontera” es de una rica complejidad que va más allá de las relaciones bélicas: “...parece claro que el tratamiento historiográfico que ha recibido el tema de la frontera adolece en líneas generales, de una visión excesivamente deudora de planteamientos positivistas. No extraña, por tanto, que los autores que siguen esta línea historiográfica -básicamente institucionalista- contemplen la frontera como el marco ideal para el desarrollo del potencial militar y la resolución de conflictos bélicos. Pero una frontera es mucho más que todo eso, es también el “rostro” visible de una formación socio- económica cuyas características adquieren una especial idiosincrasia, constituyendo además una plataforma apta para el establecimiento de relaciones pacíficas e intercambios sociales, culturales y religiosos” [1], dice Rodríguez -Picavea Matilla.
¿Se basa, además, en la nueva visión que el norteamericano Mackay ofrece de la “frontera” basándose en la experiencia del “oeste” americano según Turner: “La importancia de la reconquista sugiere paralelismos obvios con la tesis de Turner sobre “el significado de la frontera en la historia de los Estados Unidos”. En efecto, en el II Congreso Internacional de Historiadores de los Estados Unidos y México, se prestó mucha atención al análisis de la frontera medieval española como prototipo de aquellas fronteras que se desarrollaron más tarde en el Nuevo Mundo. Y desde luego, utilizando la terminología de Turner se puede demostrar que el retroceso continuo de la frontera, y el avance de la colonización cristiana hacia el sur moldeó el desarrollo histórico español, y que cuando ya no había frontera la época de formación de la historia española había acabado”[2] .
Para Mackay la “frontera” supuso “... la existencia de una lucha creativa” porque “los españoles (cristianos )s e dieron cuenta de que no luchaban contra bárbaros, y a veces, la frontera ibérica constituía una zona de fructíferos contactos culturales”...; pero si la superioridad militar era de los hispano-cristianos, la superioridad cultural les pertenecía a los hispano - musulmanes: “La cristiandad logró la expansión a expensas del Islam, pero fue la civilización islámica, desde muchos puntos de vista más rica y más culta, la que influyó sobre España y el Occidente europeo”[3] , añade Mackay. [1](p. 808) [2](p. 12) [3](pp. 14 y 15)
párrafos de mi libro La palabra “extremadura” (Historia, crítica etimológica e historiográfica y restitución de su significado, 2004]
Kamen hace referencia a mi casi paisano Casiodoro de Reina, ¡¡¡¡¡de Reina -cabe a Llerena-¡¡¡¡¡, y sí es cierto que publicó su espléndida, preciosa y rica Biblia del Oso fuera de España [En el siglo XV, Extremadura, a través de los maestres, nos dice Américo Castro, era un foco cultural[1]; concretamente Don Juan de Zúñiga instituyó una “Academia científica” en Zalamea de la Serena; este maestre alcantarino fue discípulo de Nebrija y, siempre según Américo Castro, hay que considerar alguna relación entre los maestrazgos y la espectacular cultura extremeña del siglo XVI: “En la ilustración que reproduzco aparece Nebríja ennoblecido con el hábito de caballero de Alcántara, instruyendo en humanidades al maestre y a sus familiares. Ignoro la extensión y profundidad de tal enseñanza, y qué repercusiones tuviesen las cultas iniciativas del maestre en el seno de la orden, afiancada en la región extremeña. Es de notar, en todo caso, que Extremadura ofrezca cierta unidad cultural, literaria y humanística, en la primera mitad del siglo XVI”[2] .
El “hambre” pudo agudizar la “viveza” militar de Hernán Cortés pero la inteligencia de los Montano, Brocense o Casiodoro de Reina, entre otros, no es posible sin “buenas primeras letras” [1](p. 195) [2](p. 196) de mi libro anteriormente citado]; pero más me ha llamado la atención que haga referencia a Luís Vives y a su obra "Mujer cristiana"; ayer mismo leía un más que interesantísimo artículo sobre este trabajo; las autoras del artículo, que me han abierto la puerta a una importantísima cuestión histórica de gran trascendencia, Victoria Eugenia Rodríguez Martín y Virginia Alfaro Bech, lo titulan: "De cultu feminorum de Tertuliano como exhortación moral cristiana y su influencia en el humanismo de Luis Vives"; es decir al humanista Vives le inspiró, cuando no le dictó, el cartaginés o púnicoTertuliano, éste mi última gran "piedra de Rosetta", la otra (no la de Lucas 20, 17) que también despreciaron los arquitectos... N.B. Perdónesenme más explicaciones... Bruce Springsteen - Secret Garden.
existen buenas gentes y también mejores gentes; pues entre ellas sobresale decididamente Toñi como mejor y más buena gente, por el resto de compañeros y compañeras conocida por Toni (y reconocida también como mejor y más buena gente); pero como quiera que Toñi es como o , mejor, es un auténtico y verdadero trozo de la mejor parte del cielo (entiendo que el cielo no es mal humor, tampoco brusquedades, aún menos grosería, y aún menos mala uva, que es dar paz y tranquilidad, sonrisa y alegría, etc.) aprovecho el día de tu cumpleaños para felicitarte con una apropiada canción: UN PEDAZO DE CIELOde LUZ CASAL.
Vamos dejando huellas que otros podrán seguir. Siempre pintando estelas que vuelven al mar un instante después. Trazando los caminos que a Roma siempre irán. Mas tarde es el destino quién pone a la i otro punto de más.
Grita si estás cansado. Salta si ves el miedo. Canta si hay un amigo. que pueda ofrecer un pedazo de cielo.
Vamos dejando a un lado lo que nos hace sufrir. Puede ser la locura que nadie puede impedir. Cuando se agote el tiempo y no queden más verdades que las del sentimiento aún puedes jugar con tu pasado.
Grita si estás cansado. Salta si ves el miedo. Canta si hay un amigo. que pueda ofrecer un pedazo de cielo.
Y luego verás que cambia de color. Será la señal. Lánzate ya.
Grita si estás cansado. Salta si ves el miedo. Canta si hay un amigo que pueda ofrecer un pedazo de cielo.
Grita si estás vencido. Salta si ves el miedo. Canta si hay un amigo que pueda ofrecer un pedazo de cielo
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jueves, junio 21, 2007
Hoy hemos de sonreír porque las nubes blancas dejan caer la lluvia y todavía quedan flores y niños pero pájaros en el jardín.
Te he contestado “buenos días” y no era muy consciente del valor de tu saludo; pero cuando he mirado a tus ojos he creído que Dios, en ocasiones, se asoma en ellos para desearnos sus mejores intenciones mañaneras...
Y es que, en ocasiones, la mirada no sólo es el espejo del alma, sino el propio alma en estado de la mejor gracia.
y entre esas pequeñas cosas yo. yo como grano de piedra o resto de la división. yo como mínima palabra o máxima declinación. y yo como suspenso en vida o analfabeto de alturas. y entre esas cosas pequeñas yo. yo como el último de la fila última, yo como el último en el final .
Artista: Maná Album: Amar es combatir Canción: Combatiente
Desde crío, Me conducían el soñar, Todo era imposición,
Desde niño, Controlaban lo que iba a pensar, Mataban la ilusión,
Lo que no mata, me fortalece hoy, Ser combatiente, Me fortalece hoy, por hoy, por hoy.
Y nunca quise ser igual, Nunca me latió ser del rebaño, Pensar tan diferente hoy, Hoy no tiene vivo combatiente.
Soy combatiente, nadie me va a parar, Soy combatiente, nada me va a parar, no, no, Soy combatiente, sobreviviente, yo, Lo que no me mato, me fortaleció.
Somos en serie fabricados, Como unos clones programados, Siempre imponiendo que pensar, Que joder, que amar, que rezar, que pisotear. Combatiente - "Maná"
y ser cristal como es el agua; ser luz tal tu mirada; y ser paisaje como tu cuerpo; y ser amor, amor como tu corazón: un estallido de cristales como agua; una explosión de luz como alas; un borbollón de paisajes tal tus miradas.
era el principio y antes había sido la hora redonda reducida a la nada. era el principio y tu boca voz se hizo y espantapájaros; y volaron los peces y volaron los pájaros y volaron los vientos y las aguas volaron. y tu voz fue hombre y mujer se hizo tu voz. volaron peces sangrientos y pájaros desalados volaron... yo era pie y duda, yo era tropiezo y desventura, yo era palabra y astucia. Y el árbol del jardín era también una engañifa vana.
Hace treinta años yo tenía cuatro años más que los diecisiete de la canción; por tanto mi vuelta hubiera sido a los veintiuno; yo entonces era un iluso y un ilusionado, como tantos, que corrió graves riesgos, como tantos; pero aquello, incluidos los temores y los miedos, mereció la pena; no hemos alcanzado ningún Paraíso pero sí, al menos, parques y jardines... Pero también muchas utopías se han transformado en esperanzas. y lo mejor que hemos descubierto es que nadie es bueno o malo por su ideología (es lo peor de las dictaduras).
29 AGOSTO 1976.
Este día es un pretexto para decir que la eternidad es como un mendrugo que todos los días cumple Dios. Mi edad es una música y un vértigo. Hoy cumplo un pueblo, un niño y un pañuelo verde en la pierna que crece hacia el olvido. Esta noche se me viene a las manos un par de muertos antiguos y ya no conozco la cara de mi casa. Quiero hacer los días que restan sin bisturí, al pie de un verso nuevo y no cumplir 21 años sino 21 guitarras de un planeta en movimiento. Modestamente creo que aquel sueño poético en parte se ha hecho realidad.
Al alba (Luis Eduardo Aute)Si te dijera, amor mío,que temo a la madrugada,no sé qué estrellas son éstasque hieren como amenazasni sé qué sangra la lunaal filo de su guadaña.Presiento que tras la nochevendrá la noche más larga,quiero que no me abandones,amor mío, al alba,al alba, al alba.Los hijos que no tuvimosse esconden en las cloacas,comen las últimas flores,parece que adivinaranque el día que se avecinaviene con hambre atrasada.Miles de buitres calladosvan extendiendo sus alas,no te destroza, amor mío,esta silenciosa danza,maldito baile de muertos,pólvora de la mañana.
y yo no era un ángel caído ni era un hombre resucitado ni era un hueso excavado ni era un sueño descifrado; y yo no era un castillo perdido ni era un príncipe deseado ni era un reino invocado ni era un olvido resucitado. Yo... bueno... yo... es decir... yo... yo era mi propio camino, yo era mi propio destino, yo era mi propia luz, yo era, sin embargo, si eras tú... Y es que me habías penetrado tanto como la raíz en la tierra, tanto como el amor en las entrañas. Y yo no era si tú no eras profundizando y enraizando en mi corazón como el árbol bueno del buen amor....
Eres Mi Religion Maná Composição: Fher Olvera
Iba caminando por las calles empapadas en olvido, iba por los parques con fantasmas y con ángeles caídos, iba sin luz, iba sin sol, iba sin un sentido, iba muriéndome. Iba volando sobre el mar con las alas rotas . Ay, amor, apareciste en mi vida y me curaste las heridas. Ay, amor, eres mi luna, eres mi sol, eres mi pan de cada día. Apareciste con tu luz, No nunca te vayas, no, no te vayas no. Eres la gloria de los dos, hasta la muerte. En un mundo de ilusión, yo estaba desahuciado, estaba abandonado, vivía sin sentido, pero llegaste tú. Ay amor, tú eres mi religión, tu eres luz, tu eres mi sol, abre el corazón, abre el corazón . Hace tanto tiempo corazón, viví en dolor y en el olvido. Ay, amor, eres mi bendición, mi religión, eres mi sol que cura el frío Apareciste con tu luz, No,no,no me abandones, no nunca, mi amor. Gloria de los dos, tu eres sol, tu eres mi todo Todo, tu eres bendición En un mundo de ilusión, yo estaba desahuciado, estaba abandonado, vivía sin sentido, pero llegaste tú. Ay, amor, tú eres mi religión. Tu eres luz , tu eres mi sol, abre el corazón, abre el corazón. Ay, amor, tú eres mi bendición. Tu eres luz, tu eres mi sol, abre el corazón, abre, abre el corazón. Viviré siempre a tu lado con tu luz, moriré estando a tu lado, eres gloria y bendición. Eres tu mi bendición, eres tu mi religión, yeah. Eres tu mi eternidad y hasta eres slavación. No tenia nada, y hoy te tengo con la gloria, con la gloria, con la gloria, amor, amor, amor, amor, amor. Eres tu mi bendición, eres mi luz eres mi sol.
Hoy es el día de tu santo, San Antonio de Padua, por cierto un santo muy casamentero. Pues bueno, bueno es recordarte, aunque no hay necesidad de ello, que sigas tal cual pues hay algunos pequeñuelos para los que casi, que es bastante, Lo eres todo. Canta Luz Casal:
Lo eres todo
Cada vez que veo tu fotografía, descubro algo nuevo que antes no veía, y me haces sentir lo que nunca creí.
Siempre te he mirado indiferente, eras tan solo un amigo, y de repente lo eres todo, todo para mi, mi principio y mi fin.
Mi norte y mi guía, mi perdición, mi acierto y mi suerte mi equivocación, eres mi muerte y mi resurreción. Eres mi aliento y mi agonía de noche y de día.
Dame tu alegría, tu buen humor, dame tu melancolía, tu pena y dolor, dame tu aroma, dame tu sabor, dame tu mundo interior.
Dame tu sonrisa y tu calor, dame la muerte y la vida, tu frío y tu ardor, dame tu calma, dame tu furor, dame tu oculto rencor.
Mi norte y mi guía, mi perdición, mi acierto y mi suerte mi equivocación, eres mi muerte y mi resurreción. Eres mi aliento y mi agonía de noche y de día.
Mi norte y mi guía, mi perdición, mi acierto y mi suerte mi equivocación, eres mi muerte y mi resurreción. Eres mi aliento y mi agonía de noche y de día.
Te lo pido por favor, que me des tu compañía, de noche y de día, lo eres todo.
la ceremonia de despedida se había celebrado en la Basílica de Santa Eulalia en Mérida; y él y yo habíamos sido amigos de la infancia y en Llerena tuvimos el último encuentro; era una noche fría de otoño y habíamos estado viendo en su casa una película de piratas en el recién estrenado Cuartel de la Guardia Civil; no volvimos a vernos hasta aquel día; bueno en realidad tampoco aquel día nos vimos porque él había perdido la vista, también la vida, e iba dentro de un ataúd... pasábamos por el Acueducto de los Milagros y la banda interpretó el Himno de la Alegría; al fondo y en lo alto, llevado por la línea del Acueducto, se veía el cementerio, su último destino y ascenso. El día antes había muerto.
cantan: miguel rios, joan manuel serrat, ana belen, victor manuel.
Hoy ha sido un gran día... Sí he podido adelantar el nuevo libro que preparo sobre Santa Eulalia y sucede que los últimos retoques son los más fastidiosos pues parece que no vas a dar nunca por terminado el trabajo tal como sucede con esta misma frase casi infinita que voy escribiendo. Y si lo acabo ahora durante el mes de julio... pues tengo dos poemarios que preparar -hoy los he releido satisfactoriamente- y no sé si algún trabajo muy especial que no son de negro pero que nunca aparecen firmados porque hay que ser sumammente desinteresados con algunas colaboraciones... Por cierto el tiempo puede ponerse interesante, muy interesante próximamente. De cualquier manera ya hay que ir preparando los artículos de verano e invierno. Y por qué no recorrer definitivamente el territorium augustanoemeritano en contradición con mi principio de primeros los niños... y por qué no; pues sí porque sí merece la pena... Por cierto espero ansiosamente la publicación de una comunicación de un congreso -de él espero comprensión pese a su encono antiliberal- y un artículo - en este la comprensión es más que dudosa aunque aparecen por vez primera destilando sus mieles la interpretación histórica de los paradigmas martiriales de las Iglesias Latina y de Oriente [por cierto por qué compruebo por enésima vez que algunos investigadores no leen enteritos los libros que se citan]. Por cierto mi nuevo libro Santa Eulalia promete novedades sobre el importantísimo papel histórico de Mérida
Hoy puede ser un gran dia por Serrat, Miguel Ríos y Ana Belén.
yo... no hay en el mundo más bello que él lanzándose contra mí para abrazarme ni nada más hermoso que la sonrisa de ella expresada para mí reconociéndome sin tribulaciones... ellos y ella ... me dieron la vida y su expresión; por eso ríen y gozan conmigo y en su sufrimiento sufrimos... pero como entonces hechores y consentidores todos pag[rá]n por igual.
- es muy fácil es muy fácil que lo difícil sea fácil y que tú no seas tú según mi deseo. - o según tu necesidad o según tu capricho o según tu ... - no, no lo digas según mi... -si, sí, según tú. [el pájaro, un gorrión, se llamaba trino y había aprendido a gorjear en francés; sí, sí en esa lengua en que una frase o una palabra se transforma en otra frase o palabra y viceversa y de un significado vas otro significado que es lo mismo que ir de un mundo a otro mundo. (el lenguaje de los pájaros es pura filología... y románica más que gótica) y es que como ya dijese ¿paul verlaine? existen otros mundos... pero todos los mundos, cual muñecas rusas, están en este mundo. y las más de las ocasiones esos mundos no son metáforas sino metonimias y no son versos sino prosa y no son romances sino sonetos (y el origen lo tiene en el prudenciano terceto). ¿sabía el sabio sabevedor que unos determinados cristianos, en contraste con otros más prosaicos y menos elitistas, utilizaron expresamente la poesía para cantar a sus héroes o beatos en concordancia, adecuación similitud y proporcionalidad literaria con el benevolente estado celestial de beatitud que le suponían? Son cosas del libro que actualmente escribo sobre Santa Eulalia de Mérida y que me llevan a descubir numerosos mundos en este único y propio mundo]
y cuando yo despierte el trigal verde habrá devenido en desierto; y tú no serás lengua de agua sino reloj de arena y yo no seré edén sino el paso estéril del caballo de atila; y tú no serás la rosa sino la mirada del mal y yo no seré la bonanza de la mar en calma sino el rayo y la tormenta a bordo de un barco pirata; y cuando yo despierte tú te habrás ido de mí tal como huyen los sueños buenos de los huesos en amor dados; y tú serás tú y yo seré yo y nosotros no no seremos nosotros. El Canto del Loco - Son sueños
Joan Manuel Serrat)
Es menuda como un soplo y tiene el pelo marrón y un aire entre tierno y triste como un gorrión.
Le gusta andar por las ramas ir de balcón en balcón sin que nadie le eche mano como un gorrión.
Nació libre como el viento, no tiene amo ni patrón y se mueve por instinto como un gorrión.
Pajarillo pardo... En la Carrera de San Bernardo, quedó tu nido seco y vacío quizá algún niño ya lo robó.
Pajarillo errante que bebe el agua de los estanques y de mi mano jamás comió.
Y no le vende al alpiste su calor ni su canción por ahí busca su lechuga como un gorrión.
Y le da pena el canario pero no envidia a un halcón. Le gusta volar bajito como un gorrión.
Y tutearse con las nubes y dormir en el rincón donde no llegan los gatos como un gorrión.
yo no puedo escribir los versos más tristes tal oficio y no menester se lo dejo a la vida cruel y manirrota en exceso con los más débiles. mis versos en ocasiones son mezquinos y aviesos egocéntricos o con el complejo de madame bobary intrasimilado en la genética. Genética, genética y genética y la vida y la muerte cuasi eructos eruditos de la genética; si alguien en tu genealogía murió antes de ti de... seguro que tú morirás de... lo malo es que para vivir ¿hay genes? ¿hay genes de la sed? ¿hay genes de la mala leche? ¿hay genes de la indiferencia? ¿hay genes del amor? ¿hay genes de los perfumes?¿hay genes de las buenas ideas? ¿hay genes de Dios? Serrat, Puedo escribir los versos más tristes.
y la Historia qué me dices de los paradigmas literarios o plásticos en tanto que también paradigmas de la Historiografía.
Releyendo algunos capítulos -los relacionados con mi nuevo libro sobre santa Eulalia- de la Historia de la ciudad de Mérida escrita por Bernabé Moreno de Vargas allá en el año del Señor de 1630 antójaseme que la Historiografía de su época está determinada por el Barroco.
¡Cuánto exceso de personajes y situaciones y fechas y grandezas y argumentos probatorios, y tan retorcidos cual muy retorcida columna salomónica¡
sábado, junio 09, 2007
gorrión
miguel gallardo-gorrión
Gorrión, quién va a querer a un pajarillo como tú
gorrión, que siempre vas de corazón en corazón,
gorrión, cuando tus alas en la noche estén perdidas
quién te va a querer, quién te va a ayudar, gorrión.
Qué será de ti, cuando yo no esté
quién te dará cobijo y pan,
qué será de ti, cuando yo no esté
quien va a aliviar tu soledad.
Gorrión, que como ella eres libre y poco fiel
gorrión, que como ella sólo buscas mi calor,
gorrión, porque te comes el amor que hay en mis manos
verás tú si... pues bien, al final sucederá todo lo previsto... volverán el aguacero y la sequía. regresarán la oscuridad y el día. se reharán la verdad y la mentira. y tú y no yo viviremos la vida.
y él entonces malherido le dio todas las palabras en la boca como si brotasen todas del alma; pero ninguna salía de aquella voz desalmada. En otro tiempo quizás fuera el alma gota de agua.
Y dijo Dios: “¡Amanezca el mundo¡” y el hombre sonrió amante. El hombre quiso ser como Dios y perdió los ojos, el corazón perdió. Llovió Jesús, el corazón resucitó... resucitaron los ojos en ti, en mí para ser nosotros. en uno, amor. Mérida, 17 de febrero de 1979. Tercer día de huelga de hambre.
y la palabra escrita lo fue en el aire con tinta de agua [el aire es tu cabello]. y la palabra escrita era un frase rota con vértices y base y superficie y tú como volumen. y la palabra escrita tenía un nombre y su recodo acaso olvidado en nosotros [era yo, eras y yo, éramos yo, érais yo, eran y yo] y la palabra gritada lo fue sobre el papel con fonemas de sueño. y la palabra gritada era, fue y había sido es y será [yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos] y la palabra estaba presa en mis labios; y la palabra estaba en libertad en tu mirada [y yo era yo, y yo eras tú, y yo eras él, y yo éramos nosotros, y yo érais vosotros y yo érais ellos ]. Julieta Venegas, Coti y Paulina Rubio - Nada fue un error.
Jorge Drexler reactualiza el mito imposible de la convivencia imposible de las tres culturas toledanas medievales; y es que no es lo mismo compartir la cultura que la sangre ya que cuando esta no se comparte se derrama la del otro...
yo creí en la cruz tanto como en la sed, en el desierto y en el hambre; yo creí en la cruz pero de la cruz huí cuando supe que llevar mi cruz no era tan glorioso como pasearse ignominioso por las calles de Jerusalén;
mi cruz eras tú insignificante hijo de perra adoptado por la reina y emperametriz de las zorras; mi cruz eras tú pordiosero y mendigo del dinero por excusa de la maldición que me obliga a ganar el pan con el sudor de mi rostro pero no con el escalofrío ni la desesperación de mi alma;
mi cruz eras tú que la llevas en tu pecho porque toda ella había huido de tu alma...
martes, junio 05, 2007
Camilo Sesto - Vivir Asi es Morir De Amor.
Vivir así es morir de amor y es que morir de amor era vivir vivir entre la risa y la lágrima como sustento y puente como luz y entretinieblas
morir de amor es abrirse el alma y sangrarla y desangrarla es creer en tí como nube y en lo demás como desierto
morir de amor es desgastarse el cuerpo rozarlo contra la intemperie y en invierno ponerlo al raso sólo por sembrar una sonrisa
morir de amor era ver el color de la sangre al trasluz de la vida y de la muerte en tí.
asesinar la historia… sí, sí asesinar la historia. cuando me he despedido esta tarde de José Antonio he sentido como haber perpetrado un historicidio. y es que he decidido, aunque no unilateralmente, dar por terminada, es decir abortar, una preciosa HISTORIA siendo él el primer conocedor del hecho y el máximo animador a que no renunciase a colmarla. lo siento, pero cuando superas determinada edad las aventuras historiógraficas sin puerto de arribo convenido no merece nadie -pasado, presente o futuro- el ímprobo sacrificio. yo no concibo la historia ni como una tragedia ni como una heroica resistencia... la historia no es casi como una poesía... adiós cientos, miles de documentos de vida aún latente y de carnes en genes presentes y de espíritus prestos a manifestarse, de mil y una sencillas querencias y de miles de felices e infelices nacencias, de barruntos obligados y de adivinanzas imposibles, de sueños irrealizables y de olvidos forzados, de cotidianidades vanas y útiles, de bondades precisas y de maldades malquistadas, de silencios no callados y de palabras como parábolas. y es que no habría población pequeña que contase con tanta información ni con tantas implicaciones para explicar y entender otras Historias mayores. adiós una HISTORIA con tantas flores como semillas pero con tanta sequedad como flores y semillas. pero la falta de riego no es mía; siempre supe de los mejores acuíferos y de los mejores sistemas de riego (el huerto es un tesoro si el hortelano es un moro)… pero yo -que sólo me cuento los dedos- no contaba con tanto teatro espectáculo ni tanto espectáculo esperpento. La bonita historia de Caperucita Roja
lunes, junio 04, 2007
TE LLEGARÁ UNA ROSA y como una piedra y como una hiedra y como una madreselva te llegará en su perfume; te llegará una rosa y una espina y su mirada vacía
a tu vida; te llegará una rosa y su espacio y sus promesas
vacías; que las rosas nacen para un solo rato y nunca terminar
de gozarlas en el día; te llegará una rosa azul como tus labios pero sus pétalos ya habrán muerto al rozar los tuyos
con sus espinas.
Alberto Cortez - Te llegará una rosa
Te llegará una rosa cada día, que medie entre los dos una distancia, y será tu silente compañía cuando a solas te duela la nostalgia.
Te llegará una rosa cada día augurándote tiempos de ventura; compañera total del alma mía propietaria de toda la ternura.
Quisiera ser un mago fabuloso, para trocar las rosas por estrellas, dejarlas en tu almohada sigiloso, que iluminen tus sueños todas ellas.
Te llegará una rosa y la mañana será para vivirla entre comillas, tu alma escapará por la ventana de tu orilla volando hasta mi orilla.
Aquellos que no tienen fantasías no pueden entender, es muy complejo, que acorta la distancia cada día recibir una rosa desde lejos.
Te llegará una rosa día a día, será como quitarle al calendario, las hojas que nos faltan todavía
Alberto Cortéz
introducirse en la Historia como buscador te origina desazones por los demasiados quiebros inesperados. y te imaginas y te sientes como una bola de billar sin destino o una gota de agua sin remanso en donde guarecerse. la Historia es un reto en donde te rompes un poco del cuerpo y más del alma y la Historia te sube, te agacha y te arrodilla te pone los brazos en cruz o te ilumina con la luz de un candil o te da con la palmeta en la palma de la mano o te arrea un cinturonazo en las espaldas. la historia es una rosa erizada de espinas y belleza participada por el amargor de una adelfa. la historia es verdad y vida, mentira y busca, sueño y vacío, único destino. y demostrar que no está muerto que todo sigue viviendo o malviviendo, como cualquiera en su realidad cotidiana…
Alberto Cortez - Mi árbol y yo
Mi madre y yo lo plantamosEn el límite del patioDonde termina la casaFue mi padre quien lo trajoYo tenía cinco añosY él apenas una ramaAl llegar la primaveraAbonamos bien la tierraY lo cubrimos de aguaCon trocitos de maderaHicimos una barreraPara que no se dañaraMi árbol brotó, mi infancia pasóY hoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yoCon el correr de los añosCon los pantalones largosMe llegó la adolescenciaFue a la sombra de mi árbolUna siesta de veranoCuando perdí la inocenciaLuego fue tiempo de estudiosCon regresos a menudoPero con plena concienciaQue iniciaba un largo viajeSólo de ida el pasajeY así me gano la ausenciaMi árbol quedó, y el tiempo pasóY hoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yoMuchos años han pasadoY por fin he regresadoA mi terruño queridoY en el límite del patioAhí me estaba esperandoComo se espera a un amigoParecía sonreírmeComo queriendo decirmeMira, estoy lleno de nidosEse árbol que plantamosHace veintitantos añosSiendo yo apenas un niñoAquél que brotó, y el tiempo pasóMitad de mi vida con él se quedóHoy bajo su sombra que tanto crecióTenemos recuerdos mi árbol y yo-
y desgraciadamente yo nunca tuve un solo y único árbol al que poder asirme aunque hubiese sido con un solo y único verso; yo he plantado muchos árboles y a muchos árboles he subido y en muchos árboles me he desolado; he perdido muchos árboles plantados y en todos he creído y de todas sus frutas he probado incluso de sus frutos he probado después del tiempo designado; pero nunca tuve sensación de haber pecado por comer de sus frutos y es que yo nunca comí de ningún árbol prohibido, tampoco de ningún arbusto ni de ninguna herbácea [la agricultura dejó paso a la ganadería...]
Kaiser Chiefs - Everyday I Love You Less And Less
y tú eras una fotografía ajada, macilenta con bordes enrollados, perdidos; y tú eras una fotografía sin color ni olor sólo con tacto desgastado y tú eras una fotografía sólo una fotografía y el recuerdo de un tiempo, pasado, agotado, ajado. y yo era tu piel y lo que no querías ser ni lo que querías parecer ni lo que parecías pero sí lo que aparentabas. yo era tu mala conciencia: un poco más de grasa por acá, una arruga inoportuna por allá, o más que de naranja una piel de limón y asperón, de fresa ácida; y yo era tu piel y su reverso y lo más feo de tu alma y lo más feo de tu cuerpo; por eso, sólo por eso tú me amabas.
Clavo mi remo en el agua Llevo tu remo en el mío Creo que he visto una luz al otro lado del río
El día le irá pudiendo poco a poco al frío Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío Creo que he visto una luz al otro lado del río
Yo muy serio voy remando muy adentro sonrío Creo que he visto una luz al otro lado del río
Sobre todo creo que no todo está perdido Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío
Oigo una voz que me llama casi un suspiro Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a
Clavo mi remo en el agua Llevo tu remo en el mío Creo que he visto una luz al otro lado del río
estoy reconstruyendo una parte de la historia antigua de España y de África y aparecen numerosas pateras; pero no son pateras de muertos dhambre sino de individuos muy letrados que no quieren que sus papeles desaparezcan ante los serios peligros de extinción a que se enfrentan … estos papeles tienen la máxima consideración religiosa y por su preservación han resistido a todas las asechanzas combinadas de sus enemigos… bueno no estoy escribiendo una novela ni siquiera una novela histórica pero si me hubiera propuesto conseguir un buen guión novelístico jamás lo hubiese imaginado. y es que la realidad no sólo supera a la fantasía, tal cual se dice comúnmente, es que la realidad es pura fantasía, el lugar y el tiempo en que todo es posible. y lo imposible y lo inverosímil o lo inesperado o lo extraordinario es más factible que suceda porque la literatura tiende a ser historia que es una mala, pero bella, copia de la vida, de sus paisajes y de sus personajes, de sus hechos y de sus momentos. pero mientras la historia saca las espinas que llevas no sé cuántas generaciones clavadas en tus pies la literatura sustituye a la religión como el opio del pueblo (ahora Marx es el oprobio del pueblo y los bisnietos de Bakunin parecen testigosdejehová de segunda generación). y entretanto Adán sigue en mí alejándose del Paraíso; pero es que yo no creo más en la Humanidad que en el Hombre Único y Multiplicado a través de todas las generaciones; es como una forma de ser Dios porque si Él está en todas partes y en todos los momentos al menos sus copias debieran estar en todos los lugares y en todos los momentos por el milagro de las mil y una reduplicaciones.especialmente para que el mundo no esté tan solo...
Gloria ha quedado como una de esas palabras entrañables de la infancia como los piononosde lasPelicanas; pero esa palabra designaba a una niña vecina mía, hija de Evarista que vivía porbajo de mi casa, que un día se despidió para marchar posiblemente a Madrid y de la que no he vuelto a saber nada.
Apenas si recuerdo poco o nada de ella pero su nombre ha quedado en mí como connotación de los momentos más felices de mi infancia.
Su padre creo que había emigrado a Francia y trajo a Llerena, posiblemente, el primer magnetofón que era de cinta; fue una gozada estranarlo con mi voz recitando un poema...
eran los animales preferidos de mi hermano y durante bastantes años le sirvieron de fachada marmórea a sus huesos en Llerena; ahora en Calamonte descansan con ellos... qué pena que el día de su regreso no les devuelva el vuelo.